Parágrafo, Travessão

R.I.P - Rock in Peace.

2009-11-20T20:18:00.003-02:00

1970 deve ter sido um ano desastroso. O Brasil é campeão mundial de futebol, em plena ditadura militar (o que significa que não foi um bom negócio a vitória em si, mas a derrota traria, literalmente, conseqüências mais desagradáveis).

Em março do mesmo ano, os países assinam um tratado de não proliferação de armas nucleares. Sim, na época, Coréia do Norte, Paquistão e CIA já existiam. E não assinaram. Há quem se diga surpreso com a guerrilha e o caos militar que encontramos no mundo hoje. Pobres coitados. A metralhadora é mais velha que a libertação de escravos no Haiti (e olha que estes sim, foram revolucionários).

Em setembro a TV Excelsior encerra suas atividades, o Papa sofre um atentado e os Beatles acabam.
Ninguém podia imaginar que a humanidade resistiria.
Um ano antes, músicos renomados da época se reúnem em uma pequena cidade do estado de Nova York para celebrar a paz, o amor, a música e alguma esperança em um caminho em que estes símbolos perdurem.
Meio milhão de pessoas se aglomeram, sem comida, banheiro, segurança ou bombeiros para celebrarem juntas. Woodstock torna-se um momento histórico, e nos dá coragem de seguir em frente, mesmo diante da desgraceira que se sucedeu.

Entretanto, poucos meses depois, Jimi Hendrix é encontrado morto. Um mês depois, a Janis Joplin. Um ano depois, o Jim Morrison.
E depois dizem que a humanidade não dá pistas de que a vida na Terra está ficando cada vez mais difícil.

(PÔ, e não é que 10 anos depois, em plena crise da década de 80, me morrem o Bon Scott, o Vinicius, o Cartola e o John Lennon!!!!!!).
Por isso eu vou ver o AC/DC. Quando a coisa toda acabar, eu quero ter a lembrança viva, dentro de mim, de um tempo que não voltará mais. Pois acredito que ninguém fará o esforço de conservar, ou manter na história, o que pode unir e juntar, transformar e mudar.

O sertão é dentro da gente mesmo.

Cruzes!

2009-06-20T18:47:00.000-03:00

Meu Deus! Já faz mais de ano?

Vou providenciar um retorno decente.

Fetiche da gastronomia.

2008-05-03T11:27:00.007-03:00

É conveniente que a aparência dos pratos de comida sejam melhores até mesmo do que seu próprio gosto.
Não, não é uma opinião minha. Quer dizer, minha também; mas ocasionalmente de 9 entre 10 chefes de cozinha bem renomados.

É uma sacanagem! Por exemplo: não acho ostras apetitosas. Aliás, nada com aspecto de ostras ou minhocas. O aspecto 'gosmento' de algumas gastronomias, me dá embrulhos.
Entretanto, eu, volta e meia, tenho consciência de minha ignorância, deslumbre e burrice (enganados até por nossos próprios cérebros e estômagos! merda!) - uma folha aqui, um creme lá, um tomatinho seco, blá blá blá, e pá! Um belíssimo prato de ostras à australiana (invejo nomes criativos de comida), onde as malditas ostras se escondem debaixo de uma puta salada de especiarias bonitas, e pasmem! GOSTOSAS.

A gastronomia é um serviço do diabo.
E os europeus comem mal pra cacete. Onde já se viu - esse prato de... de... com cerveja? AHN?
Certeza que tem uma ostra aí.

Meu pé de cimento fino.

2008-03-27T13:09:00.003-03:00

Cortei o dedão do pé.
Não, minto. A pele debaixo do meu dedão do pé foi decepada por um filete de cimento. Assim, sem dó. Rio de sangue. Entretanto, só me dei conta porque me viram nesse estado (com um lençol na mão e pregadores no chão), e correram com uma toalha.

Nunca fui de me cortar muito, nem quebrar, fisicamente falando. Uns anos atrás me empenhei (bastante até) em conseguir colocar um gesso, só para saber como era. Cacilda, o Bradesco consegue faturar bilhões ao ano, eu só queria um gessinho.
Depois eu digo que Deus é um cara sacana, e sou apedrejada, enfim.

Foi a primeira vez que vi uma grande quantidade de sangue sair de mim, como água escorrendo rio abaixo mesmo. Talvez tenha perdido tanto sangue durante a vida, em outros aspectos, que quando ele se materializou, pensei ‘é, isso aí..., bacana, qual a graça?’.
Já vi quantidades maiores de sangue sair de dentro de alguém (é, não é muito agradável), e lembrando das cenas, tive a mesma postura que tiveram comigo – apertei bem para parar o sangramento, limpei, cuidei, etecétera. Essas coisas devem ser sempre agradecidas. Sangue não é salmão grelhado com batatas soutê, veja bem.

Verdade que, olhando para o meu pé, notei umas cicatrizes em volta. Putz, o cara já se machucou pra caramba. Todos os dias. ‘Acorda, campeão, luz do dia’. E ele, humpf!, nunca tinha reclamado com tanta eficiência.

Não doeu na hora, juro. Volto a olhar para o meu pé nesse momento, feio de dar dó, em carne viva, e penso ‘caráleo cara, como nem percebi que fodi tanto contigo?’. E ele se vinga. Arde quando a água cai sobre ele. Produz substâncias purulentas que fazem doer meu caminhar (óquei, pseudo-caminhar). Enche-se de raiva, e fica vermelho, de sangue. Faço carinho, passo anti-séptico, curativo. ‘Vem cá, querido. Vem cá’. Horas mais tarde, mesma luta insana por um pouco de sono tranqüilo e sem dor.

Algumas coisas lembrarão você por muito tempo o quanto você foi relapso, preguiçoso, infeliz, idiota e negligente em algum momento (e neste caso, eu só fui pegar o lençol no varal, puta merda).
E não é como alguns diretores europeus gostam de fazer: uma noite ruim, estrelada, no bar de sua mansão, perto da piscina, bebendo uísque e pensando ‘que merda, que merda’.
É vida dura da mais real: muito sangue, muita porrada, muita cicatriz, muita raiva, muito mau-humor. Uísque para dopar, não para mostrar o glamour do sofrimento.

Quando se trata de ser vingativa, a vida e seus comparsas tem desempenho exemplar.

Entretanto, meu pé estará aqui para sempre (espero, claro). Talvez seja meu bônus. Oportunidade. Redenção. Salvação. Não brigarei por palavras.
Em breve, cicatrizado e eternamente marcado. Mas me jogando pra frente. Ação, e reação.
Lembrando-me de que não importa, algumas delas (cicatrizes) vão doer volta e meia, haverá novamente sangue, dor e olheiras. Mas só com ele é que será possível chegar em algum lugar, não sei qual. No caminho – que é o mais importante, a movimentação - é meu companheiro.
O único, e melhor. E apesar de não ser um recorde nos 100 metros rasos, ele é sensacional. Deu-me a sorte de entrar na vida e na condição humana, e por isso, serei eternamente agradecida, de todos as maneiras e com todo o meu amor.

Um final decente, ao menos.

2007-12-31T14:17:00.000-02:00

Qual é a verdadeira importância de ter um blog?
Nada mais justo do que encerrar os trabalhos desse ano por aqui assim – questionando algo que me acometeu há meses, quando abandonei a própria sorte o Parágrafo, Travessão.

Este, aliás, é o ponto. O seu blog passa a ser um pedaço de você. Tudo que colocamos nele lhe pertence de uma maneira tão íntima, que dói atualizá-lo. Confidenciar – das idéias aos mais podres sentimentos – não é algo que nos ensinam. De repente, você escreve, o papel aceita tudo; e você se depara com um lado negro, uma podridão, um erro, enfim, umas dessas coisas que nos fazem doer na vida. Apertar o botão ‘publicar postagem’ foi um dos piores momentos da minha vida esses tempos.

Particularmente, comecei a escrever porque não encontrava espaço para falar. Fala-se tanto de globalização, e que a ciência eliminou as distâncias, e isto, e aquilo; e eu, pobre em minhas considerações, acredito que nunca as pessoas estiverem mais distante umas das outras.
E, feliz ou infelizmente, o que as pessoas tem a dizer é importante, para elas. Não falar sobre determinadas coisas, pode enlouquecer alguém de verdade. Assim, receber alguma informação, confidência, revelação, passa a te tornar importante também. Se há seis bilhões (ou mais) de pessoas no mundo, e a tecnologia tratou de tornar a presença algo tão superficial quanto os programas de domingo na TV, ser escolhido para receber qualquer discurso significa muito. Talvez seja a maior prova de consideração e amor que se possa receber de alguém.
E nesse aspecto é que as pessoas se consideram. Respeitam-se. Admiram-se. Amam-se.

Ouvindo-se.

Portanto, ter um blog (e estar por aqui) significa que quero compartilhar (com quem quer que passe por aqui), muito do que penso, do que me acontece, do que me deixa sem dormir e comer.
E como este pedaço de mim não nasceu como um diário, escreve menos para mim, do que para vocês.

O nome deste blog foi sugerido por um amigo, logo após ele ter matado o seu (do qual eu era muito fã, por sinal). A idéia nasceu de uma dessas porcarias que nos ensinam no primário, o famoso (quando se está ditando discursos diretos para as crianças): ‘dois dedos, parágrafo, travessão’.
O ‘parágrafo, travessão’ sempre me incomodou. Porque eu deveria escrever longe do começo da página? Colocar um tracinho lá, como se aquilo representasse alguma coisa importante? (perdoem-me os lingüistas).
Nasceu isto aqui. Das minhas curiosidades. E da minha especial vontade de transmitir alguma coisa de bom para a vida das pessoas – seja em pequenos textos, em imagens, em textos inspirados, em pequenas frases ou fragmentos.

De um ano horrível que se passou, o mais lamento é que tenha abandonado isso aqui – que sempre me acompanhou, que sempre foi um grande parceiro, grande ouvinte, grande respeitador dos meus sentimentos e podridões.
Agradeço àqueles que um dia passaram por aqui, e me ouviram. Àqueles que passaram por aqui, me ouviram, e deixaram que eu soubesse disso. Àqueles que brigaram, teimaram, cobraram presença, textos, sinais de vida.

Como não tenho, tão pouco terei, controle sobre todas as coisas que vão me acontecer, acredito que a vida seja um eterno prometer e perdoar – porque a perfeição não atinge os verdadeiros homens.
Prometo, no próximo ano e nos demais, que darei mais atenção a este pedaço de mim. E peço perdão, desde já, se a vida e tudo que há nela, não me permitirem isso sempre.

Feliz 2008,
E que Marte seja carinhoso com a vida de todos.

Dizeres simples em feriados santos.

2007-12-24T12:41:00.000-02:00

Liguei a TV esses dias, para que o sono viesse, e os demônios que me acompanham diariamente pudessem dormir também, ao invés de me pesarem na vida.
Passando pelos canais, cheguei a um desses programas de encher programação da madrugada, sobre Deus, e o evangelho, e sobre o demônio ter tomado conta de sua vida, e assim você ter se afastado da luz, enfim. O tema era: ‘Natal: uma festa justa ou injusta?’.

Tempos atrás, lá pelos meus 15 anos, havia decidido que sobre algumas coisas não valia a pena conversar, pelo menos nos domingos e feriados.
O programa falava, claro, sobre o aniversário de Cristo, e magia do Natal, e de como as pessoas se amam e se querem bem todos os dias 25 de dezembro de todos os anos.
O ‘injusto’ nada tinha a ver com quem tinha famílias fudidas onde o mais próximo de um pai e de uma mãe podia ser um cachorro, ou sobre quem não tinha dinheiro para comprar presentes de Natal e era obrigado a conviver com toda essa ‘decoração mágica’ que ajudava a piorar o seu estado de sentir-se um completo idiota falido, ou mesmo, sobre caras que seguem outras religiões verem-se rodeados de programas, e festas, e shows para comemorar algo que eles não consideram válido.

‘Injusto’ era sobre as luzes dos enfeites. O néon. E o trabalho dos departamentos de metereologia e de astronomia, que eram prejudicados nessa época. As milhares de luzes piscantes e enfeites brilhantes dificultavam o trabalho dos astrônomos; que não conseguiam encontrar os planetas e as estrelas, e tudo o mais.

Perdi o sono. Fiquei horas pensando como se gasta dinheiro produzindo essas porcarias. E como há pessoas que, no meio da madrugada, realmente acreditam nisso? Humpf.

Eu daria minha opinião aqui, porque não consigo pensar muito de madrugada (a não ser quanto subestimam minha inteligência), e compartilhar (qualquer coisa) é dos únicos prazeres que tenho na vida:

‘ Todos os dias 25 de dezembro (e também outros feriados santos que dêem mídia), todos os cidadãos desse país devem olhar para o céu. Para os diabos com telefone, Internet, e essa globalização do caráleo.
Deitar a cabeça pra cima, e sentir o infinito. No meio do caminho, claro, maravilhar-se com as produções artísticas de decoração natalinas; mas nunca se perder nas entressafras. Ir mais pra cima, e se sentir pequeno. Completamente pequeno. Quase inexistente debaixo de uma das melhores coisas que a natureza fez, e a física e a tecnologia fizeram o favor de aproximar, e explicar. Levar os filhos, a família, os amigos, todos que conhecer.
Para todos, e eu e você, deixarmos de sermos bestas. Pararmos de transmitir coisas bestas uns aos outros. Falarmos besteiras para nós mesmos, e para os próximos. Finalmente aceitarmos que não somos deuses e que o mundo não conspira a favor de ninguém em especial ’. (GARCIA, Raphaela. Dizeres simples de feriados santos. Ribeirão Pires: Casa dos pais, 2007).

(...)
Homens não são ilhas. E mais do que qualquer coisa, ou crença, minhas convicções dizem que o mundo está ficando pequeno demais para tantas pessoas com tantas opiniões e perfis diferentes.
Então, antes que as pessoas continuem a se tornarem bestas, é preciso virar suas cabeças.
Não que a vida seja sempre espetacular, ou o mundo inteiro mude porque um cruzeiro do sul o está iluminando; mas o céu e o seu infinito – essas coisas simples - aproximam as pessoas em suas diferenças, e ao contrário de nós, seres humanos limitados, respeitam e as admiram, iluminam quem quer que seja – porque o mundo é assim – não faz concessões. E o mundo não poderia fazer melhor falta de concessão do que essa: deitar sobre a cabeça de todos, um pouco de real igualdade.

O meu ‘feliz natal’, enfim, é de que todos procurem se desalojar de suas masmorras, e toquem e sintam suas vidas, a fim de que a tornem melhor para si mesmos e não descontem nos outros, e no mundo, o fato de não alimentarem bem seus demônios e deixarem que tudo de podre que a humanidade produz diariamente interfira em suas vidas a ponto de olharem para o lado, e não se enxergarem no próximo.

Muitos abraços, e poucos panettones, a todos que passarem por aqui.

Metrô-Kids.

2007-12-03T00:44:00.000-02:00

Havia me esquecido o quanto é 'bão' andar de metrô.
E não pelo conforto, ou economia de tempo, ou belas paisagens.
Quando costumava andar de metrô todos os dias, sempre encontrava alguém bacana. Geralmente crianças. Não são todas, claro, mas a maioria gosta de fazer amizade. Perguntam coisas mais interessantes, tem melhores questionamentos da vida, não se revoltam por qualquer besteira, e em um dia de sorte, talvez até uma risada gostosa você consiga.

Dias desses, linha azul, em direção ao Tietê.
Um guri, chapéu de caubói, bermuda, puta frio, no auge dos seus 6 anos, desejando que chegasse logo a 'Estação Tiradentes'.
- Engraçado essa estação.. Tiradentes.. o cara já morreu pô. Porquê fazer uma estação com o nome dele?
(Dois rapazes, no auge dos seus 15 anos, topetes, Nike´s Schock´s e derivados respondem):
- Pois é, ele era meio que um 'herói'.
- É.. eu sei.. onde ele morreu mesmo?
- É.. bem... putis.. onde foi mesmo?
(...)
- Deve ter sido lá nas Minas Gerais, né moça?
Neste momento, como havia me dirigido a palavra, continua:
- Se o meu pai morrer, vou fazer um carrinho de rolimã com o nome dele. 'Zé Celso'. Meu pai tem medo de andar de metrô, sabe...

Lembrei de que gosto de andar de metrô, por no momento que vislumbro uma tentativa de suicídio, alguém me puxa pra baixo e diz 'calma, moça, faz isso não'.

Para pessoas como eu, que não tem acesso à Folha de São Paulo.

2007-11-20T12:22:00.000-02:00

Após ter sido assaltada pela quinta vez, em São Paulo claro, e não ter QI nem paciência para reclamar no jornal, resolvi que não ia mais reclamar. É.
Se quisessem me assaltar, que assaltassem. Como eu não tenho nenhum Rolex, a única exigência é que deixem meus documentos pois é o maior perengue tirar outros. Levem o que quiser. Desapego. Total. Até facilito. Pergunto se o cara quer tomar um cafezinho, contar das mazelas da vida dele, como está a vida, quantos trocados juntou naquele dia.

Apesar de estar cultivando essa paciência e ironia quase espirituais há anos, não consigo deixar de ficar emputecida nos feriados. Os prolongados, como esse de agora. Deus meu! Como acabem 500 novos carros em São Paulo todos os dias? Como alguém ainda tem coragem de andar pelas Marginais? Trafegar pela Rodovia dos Bandeirantes em vésperas de feriados? E comer aqueles amendoins torrados em sei lá o quê, então? Pai!

A Rodovia dos Bandeirantes é a coisa mais sensacional desse país. Permite que eu chegue em minha casa em 1 hora, cravada, andando a 110 kilômetros por hora e apreciando boa paisagem. Sem stress. Sem inconvenientes. E ainda tem o Frango Assado que tem um biscoito muito bom.

Aí, inventaram a competição no mercado de trabalho. Acham que dá para jogar todo mundo aí, e as pessoas que se virem. Que se danem. Capitalismo selvagem. Aí, as pessoas ficaram estressadas. Aí inventaram os feriados, e as (arggg!) emendas. Aí, as pessoas querem viajar nos feriados. Aí, as pessoas decidem ir para a praia. Aí, as pessoas saem de suas longínquas cidades para tomar sol, em seus carros abarrotados de filhos e tranqueiras. E passam pela Rodovia dos Bandeirantes, claro.

Xinguei. Todos. Sem dó nem piedade. Para o inferno com a paciência. Via um carro passando de Bauru, abria a janela do carro e gritava ‘filho da puta de merda!’. Outro de Jundiaí, ‘volta para sua terra, cuzão’. Outro de Campinas, ‘bando de viados do caráleo, até aqui, porraaaaaa!’.

Deviam cobrar um pedágio milionário para os caras que só passam por São Paulo nos feriados para chegar ao seu destino. Que atrapalham (mais) o maldito trânsito. Que cortam seu carro pela expressa. Que te fecham sem dar seta.

Mas é claro que essa é uma reclamação egoísta.
Viajar é delicioso. De-li-ci-o-so.
Na verdade, até curto um arzinho poluído entrando nos meus pulmões. Respiro fundo e penso: “São Paulo, que benção, amém”.

Pronto, voltou a paciência. E a ironia.

Dos meus poucos talentos.

2007-11-06T17:00:00.000-02:00

Lembrei-me, neste feriado santo, em meio ao show dos grandes caras do “Blues Etílicos”, da primeira frustração que tive na vida: não saber tocar instrumentos de cordas.

O guitarrista base da banda (e o melhor guitarrista de slide do Brasil), Otávio Rocha, me deixou angustiada. Recordava-me, dos velhos tempos, em que todos os meus coleguinhas de turmas, dedilhavam letras cafonas com a maior facilidade do universo enquanto eu mal sabia segurar um violão.
A primeira vez que ouvi Hendrix tocar, eu chorei. Achei que não tinha sobrado lugar para mim no mundo.

Nós ser humanos completamente imperfeitos e sacanas, sabemos (ou deveríamos saber) que reproduzir porcarias é danoso – para o resto do mundo, e claro, para as pessoas que farão parte disso. O mundo não precisava do meu som na guitarra quando já havia nascido um Jimi Hendrix. Fato. E respeitar as coisas mais extraordinárias que surgiram neste mundo, é uma das coisas que aprendi, das quais me orgulho na vida. Assim como apreciar as poucas coisas boas que o mundo ainda me oferece. (Se você está lendo esse texto, e ainda não ouviu o Jimi Hendrix, pare por aqui!, e vá ouvir “Foxy Lady”, peloamordedeus!).

A primeira vez que meu pai me ouviu dedilhando alguma coisa, por exemplo, eu tinha sete anos. Acabado de receber o ‘diploma da pré-escola’. Disse: “Porcaria, filha, porcaria”.

Claro que eu poderia matá-lo, ou esfolá-lo vivo, mas, pela primeira vez em minha curta experiência de vida, decidi que precisaria saber alocar meus recursos humanos em coisas que me trariam prazer, ou pelo menos, por exemplo, passar a tocar violão sozinha, trancada dentro do quarto, para perceber que sou ruim mesmo, e não perder a capacidade de rir disso. Aprendi a ouvir Jimi Hendrix, assim, desejando ouvir alguma coisa melhor do que eu.

Não sei o que houve com o mundo, ou o que o mundo fez com as pessoas, ou qual o papel da ‘vida’ em todas essas porcarias que tem se feito e reproduzido atualmente (do desenvolvimento econômico do país a músicas de péssima qualidade). E minhas considerações sobre isso, seriam filosofias baratas de boteco.

Mas acredito, eu, não ter o privilégio de ter recebido apenas coisas boas da vida, ao contrário. Há dias em que acordo, e penso que fui sacana. Pilantra. Ordinária. Na crucificação de Cristo, eu era um dos filhos da puta que pregaram os pregos. Devo ter olhado bem fundo em seus olhos, e ter dito ‘o senhor é um picareta senhor j.c, um picareta’. Penso até, que se já houvessem inventado a 12, eu a teria usado. Na cara. Sem dó, nem piedade, nem qualquer desses valores que o cara espalhou pelo mundo. E ainda devo ter agarrado Maria, e a convidado para tomar um drink. Assim, podre e bem fiodaputa mesmo.

A realidade me pesa, como a qualquer outro.
E não está em meus planos o heroísmo, a vanguarda da salvação, o descobrimento das fórmulas que salvarão a mim, e ao resto do mundo.
Meus objetivos são mais simples, e minhas convicções já foram estabelecidas há tempos atrás.

Eu tenho horror a porcarias que se reproduzem, e as pessoas que reproduzem porcarias, de qualquer espécie.
Horror à miséria. À injustiça. À hipocrisia do ‘meu eu pode tudo, e o seu não’. Horror à maldade. Horror à falta de auto-reflexão.
Horror ao descaso. Horror ao preenchimento de vazios com mais vazios. Horror à falta de perspectiva. Horror a fazer a vida pesar para outros, porque a própria vida, já cuida de nos judiar bastante.
Horror a mamão, e panetonne, que são ruins pra cacete.

Mas tudo isso, só serve para agradecer ao meu pai, que, anos depois, fez a gentileza de me pagar cinco anos de aulas de piano, e ter me permitido entrar colocar em contato com caras como Bach e Chopin, por quem nutro um tesão proporcionalmente idêntico à guitarra do Jimi.
E a um professor de patologia, que disse, uma semana antes de eu interferir no meu destino acadêmico, “seu lugar não é aqui”.

Sou uma pessoa melhor, pela guitarra que eu não sei tocar, e por me desalojarem das minhas masmorras.

Dos processos seletivos

2007-10-14T16:18:00.000-02:00

Os recursos humanos e as consultorias estão na moda.
É, essa coisa de recrutar pessoal, desenvolver habilidades, potencializar a criatividade, aprender a trabalhar em grupo, prestar serviços, lidar com as diferenças.
Eu, particularmente, gostaria de trabalhar com isso apenas quando morrer. É alguma coisa assim – “Anjos e arcanjos Ltda”. Ou “Sky – RH”.
Seria um emprego fantástico (um pouco eterno, mas fantástico).

Primeiramente, é preciso selecionar o pessoal. Seres humanos são muito ingênuos, acham que quando morrem, acaba-se essa história de fila, demoras em atendimento, currículo. Morreu, descansou? Nada, tudo balela.
É preciso organizar as coisas lá em cima. ‘Onde ter ser humano, tem problema’, sempre diz o Todo Poderoso. ‘Não sei onde estava com a cabeça quando deu vale de vida eterna, bah’.

Vestida de terninho branco, e salto alto, após esticar as canelas, começo meu trabalho.

‘Pronto, pessoal, vamos agilizar: funcionários públicos longe de advogados. Pessoal de humanas (comunicação social, economia, artes, entre outros) longe das Engenharias e Ciências Exatas Aplicáveis. Médicos longe de veterinários’. E assim, por diante. Áreas separadas (tique com a caneta).

Separados, é preciso chamar os grandes homens e mulheres – não gosto deles, mas fazem sucesso. Convocar os gênios, os prêmios Nobel, os ganhadores do Oscar, todo esse tipo de gente que bebeu muito vinho francês em eventos. Para coordenar os trabalhos em grupo. (tique).

Pausa imprevista.
Hitler, Stálin, Mussolini, Mao, estão fora. Muito rebeldes, não sabem perder, e tem não simpatia do povo. E apesar dessa falta de organização dos homens, tiros no céu é brincadeira! Adão e seus comparsas são chamados e levam os maus elementos para uma salinha VIP, onde fazem um vale-tudo sob a coordenação do Gabriel (que no fundo, sempre gostou de uma coisa subversiva, bem sabemos).

Após as atividades, os mais aptos serão selecionados. Darwin aparece para dar seu palpite final. Verificar mutações, acasos, probabilidades errôneas. Dá seu parecer. (tique e relatório).
As fichas de idiomas, experiência profissional, conhecimentos de informática, cursos extra-curriculares, livros lidos durante a vida, trabalho voluntário, são preenchidos. (tique).

Parecer: todos os advogados descem. Alguns engenheiros. Uns artistas. Uns cantores. (ticando nomes, ticando nomes). 80% dos funcionários públicos. Jurados do show de calouros. Pronto.

Os que restaram ganham uma noite de jantar mexicano. Justus aparece (Justus vai morrer cedo) para dar os últimos toques, dicas, contar sua historia de vida (essas coisas que dão audiência em literalmente todos os lugares do mundo).
Muita tequila, muito guacamole, muitos doces de nozes.
No outro dia, estão todos de ressaca.

Lú aparece, para um café com o diretor, Pedrão.

- Pô Pedro, vocês foram covardes dessa vez, mandaram um batalhão! Aquilo está o pior que o inferno!
- Não tenho culpa Lú,é a expectativa de vida. Caras tem vivido mais, nascido mais, são eles. Humanos. Não vivem direito, depois morrem, e querem passar a vida aqui, tomando tequila, vendo filmes antes da estréia, deitando em colchão de água... é foda. Não basta ter vida fácil, depois que morre...
- Preciso falar com o chefe aí, porque se continuar assim...

(Passam-se alguns minutos, Deus aparece, com os olhos inchados).

- Pô Lúcifer, são 11 horas da matina!
- É meu velho, você ainda comeu tacos, bebeu tequila, ganhou uns trocados do Justus..
- Tua noite foi difícil?
- Foi dose, cara. Quiseram burocratizar o inferno. Fizeram formulários para usar o banheiro. Impostos para tomar banho. Elevadores para mudar de ambiente. Umas músicas feias, uma gente pentelha. Até previdência! Puta que o pariu.
- Faz o seguinte, chama o Hendrix e o Coltrane, e um barman bom. Justus deixou um cheque, fazemos um happy-hour. Nos meus aposentos.
- Fechado.

Durante o happy-hour, ao conversarem com Hendrix sobre a difícil tarefa de administração do céu e do inferno, Jimi relembra-os que a culpa é de Bento XVI, o morcegão italiano. “O cara extinguiu o purgatório! Li no Sky-News. Louco!”.

Deus e Lu entreolharam-se, com raiva. ‘Ah Bento... você não sabe com quem mexeu, meu irmão, ah...’.

Foram chamadas as infantarias. Anjos, arcanjos, diabinhos, aspirantes. Todos armados.
- Seguinte: desçam e trucidem o Papa.
- Mas senhores! Ele é o representante! Fizemos um juramento... não podemos.
- Sabe quem são os próximos a vir pra cá?
- (silêncio)
- Mainardi está com o pé na cova, e Galvão Bueno deu entrada na UTI hoje.

São Miguel Arcanjo, capitão, grita:
- Infantaria, marchem!

(...)
No final da noite, o Sky News me chama. ‘Dona, reativaram o purgatório, nosso correspondente acabou de informar’.
Na volta, passo na coordenação, e assino meus 30 dias de férias.
Depois que o purgatório foi reativado, tudo se tranqüilizou. Veio até a CLT.

'Moralismo é o c..', diz o Superior.
'Nada mais importante na vida, e depois na morte, do que o horror àqueles que nada acrescentam em sua vida'.

Hey Lu, what´s up?

2007-09-26T21:01:00.000-03:00

Bom, e ensopado filho, à casa retorna.

A velha novidade

2007-07-09T15:28:00.000-03:00

"A gente estancou de repente
Ou foi o mundo então que cresceu
A gente quer ter voz ativa
No nosso destino mandar
Mas eis que chega a roda-viva
E carrega o destino pra lá”

É certo que a ausência ocupa esse blogue há tempos.
E dizer que entraremos em recesso, visto quanto tempo estamos fora do ar, é um pleonasmo da pior qualidade.
(...).

Mas devo, as poucas pessoas que comparecem aqui, e querem se deparar com novas palavras, que estas demorarão a chegar.
Talvez surja aqui um dia, uma explicação para esse recesso. Talvez só voltemos, sem maiores detalhes de período mal-concebidos.

Enquanto a novidade não vier à praia, as mesmices de outras palavras aqui serão a única proximidade entre eu, que escrevo, e você, que atenciosamente, lê.

E ficam aqui registradas as minhas sinceras desculpas, pelo desejo ínfimo de compartilhar aqui, o que me acontece atualmente.

Das dádivas perdidas.

2007-05-17T17:08:00.000-03:00

Não sei que em certa altura do desenvolvimento humano, decidiram abolir o silêncio.

O silêncio se tornou constrangedor. Mal-educado. Até ameaçador. Salas de espera, saguões de aeroporto, filas de banco. É uma tortura. Você está lá, cá entre seus pensamentos, e alguém teima em fazer parte do seu pequeno, mísero, ínfimo tempo de silêncio.
“Fila longa, não?”.
“É, essa ponte aérea, que vida”.
“O meu canal precisa de um retoque”.

A comunicação, verbal, é essencial. Mas eu, por exemplo, preciso ter uns momentos de comunicação com meu cérebro. Ver se está tudo bem, como ele passou a semana, como vem se virando entre tantas sinapses, tantos impulsos, essas coisas do dia-a-dia. É verdade que tem o cerebelo, o bulbo, mas pêra lá, somos eu e ele, aí, todos os dias, na comunicação direta. Ele manda, eu respondo, eu mando, ele responde. Precisamos de intimidade. Ele quer entender aquele calafrio da terça-feira, ou aquela irritação da quinta-feira à noite; eu preciso de umas informações sobre aquele texto de quatro dias atrás.
Necessitamos um momento de carinho. Eu digo “vem pra cá”. E ele vem, dengoso. Precisa descansar, por uns segundos que seja. E eu também.

E vem um fiodaputa nos incomodar?
Por Deus!

Em que mundo vivemos!

Não deixem as pessoas começarem com perguntas.
“O senhor acha bom esse médico aí?”
Não responda!
“Preciso que te dizer que esse vôo...”
Não precisa!
Mas se vier o fatal “Posso te fazer uma pergunta?”.
Não pode! Não!
Controle-se, vire, torça os dedos, controle a respiração.

Melhor ainda: corra.

O outro imortal tricolor.

2007-05-15T01:36:00.000-03:00

Eu tenho poucos prazeres na vida.
Prazeres mesmo - aquelas coisas que fazem você sentir que está vivo, e que está vivo para alguma coisa.
Lamber o sorvete na beira da taça, antes que ele caia, por exemplo, é bom, bom demais até, mas depois do primeiro empurrão que você toma ao sair da sorveteria, pronto. Raiva no coração, xingamentos, e lambidas à parte.

Ver o São Paulo perder, por exemplo. É um prazer. Um prazer enorme. Tão proporcional a ter uma boa noite (de sexo, é claro), depois de um dia de cão com pessoas cretinas ao redor. E perder do Grêmio, por favor. É um prazer, orgásmico!, realmente.
Afinal, Grêmio, quem é o Grêmio? Ah? Um jogador de destaque do Grêmio, ah? (Sandro Goiano? Hein?).
Só o que me lembro do Grêmio é o hino, e porque no colegial fazíamos uns batuques entre uma aula e outra, e o hino do Grêmio era encaixava em uns acordes “até a pé nós iremos (tá tá), para o que der e vier (tá tá), mas o certo é que nós estaremos (tá tá), com o Grêmio, onde o Grêmio estiver (tá tá)”.
Ah, como é bom ser surpreendido. É outro grande prazer que eu tenho. O Grêmio! Logo o Grêmio, quem diria. Podia ser qualquer um, mas foi o Grêmio! (e quem se importa com o Ronaldinho Gaúcho e o Paulo Nunes uma hora dessas?). Ah Grêmio, viu, esse sim.

Além do São Paulo perder, e do Grêmio (leia-se qualquer um) ganhar, há um outro prazer sem tamanho: o são-paulino puto. O são-paulino do “Morumtri”, do “melhor time do mundo”, “do time-seleção”, “do Rogério Ceni goleiro do Brasil”. No outro dia, você dirá “Bom dia”, e o cara te olhará portando 10 pedras em cada mão, e preparando dezenas de meias palavras (ordinárias e soberbas, claro) para contradizer os teus comentários engraçadinhos sobre o time do coração dele.
Pensa “vai, fiodaputa, começa, para você ver”.
E você sai, “pô cara, aí, tenha um ótimo dia”.
Nada melhor do que (sempre) aumentar o prazer: são-paulinos putos e contrariados. Ah! A humildade irrita o são-paulino; tanto quanto a um tucano roxo, ou um conservador de extrema direita.
É lindo!

Tudo bem, eu tenho outros prazeres.
(...)
(Libertadores? É..., é site?)

Intrusos

2007-03-06T10:51:00.000-03:00

É claro que antigamente tudo era mais fácil.
Eu Jane, você Tarzan, pronto. Sabíamos quem éramos, e nada mais importava. Você homem macaco, eu sua fêmea. Você sair, caçar e matar bicho, eu preparar bicho. Você rei da Jângal, e os negros seus adoradores, eu companheira fiel. E a água e o ar eram puros, haviam bichos para todos, e nos amávamos a noite. E o céu era limpo e as estrelas eram vistas todas as noites, sem buracos no metrô, veto orçamentário porque o país não cresce, jornal nacional sensacionalista ou vegetarianos para nos deprimir.

Aí vieram os homens brancos com outras histórias e acabaram com tudo.

Disseram que você também era um deles, um gentleman. E os negros não lhe adoravam mais, e o acusavam de ter uma mente colonial anti-abolicionista.
De repente, tínhamos sobrenomes, parentes, biografias, dívidas.
Passado, presente e futuro.
Infectaram-nos, pois a consciência do nosso presente nos fez ter consciência do nosso passado e medo de que nosso futuro não tenha cartões de banco, picanha, TV, dinheiro no fim do mês e algum ser para que possamos transmitir nossos genes (ah?). É. Pela primeira vez Jane disse "hoje não". E você, Tarzan, se revoltou "dor de cabeça? ah?". E procurou outras Janes.

Agora, Tarzan tem medo de se envolver, e acha que é muito jovem para que Jane seja a Jane de sua vida. Quer dar prioridade ao seu trabalho, aos seus projetos e a algumas coisas que nem mesmo Tarzan sabe o que é (sim, Tarzan se tornou um homem branco contraditório).
Diz que gosta de Jane (ou qualquer outra coisa na qual ela tenha se transformado). Diz também que precisam conversar no MSN, porque Tarzan trabalha demais. E terem e-mails, para manterem contato e enviar power-points forward, porque ele nunca responde os scrapes de Jane no Orkut. Claro, como é um relacionamento mal-resolvido e eles ainda se gostam, e Tarzan nunca deixou a história com Jane acontecer de verdade nessa nova era, eles continuarão a se ver de vez em quando, por aí.

As estrelas não brilham mais no céu, a água e o ar não são mais puros, os bichos fogem de nós, as bananas não são suficientes.
"Jane ama Tarzan", e Tarzan diz "agora não".
E assim se deu o fim dos tempos.

Alfredo

2007-03-04T14:11:00.000-03:00

Perto de casa, dentro de um condomínio onde morei até os 11 anos, tinha uma amoreira. Ficava perto da divisa com um outro condomínio, no meio de uma rede de arame farpado. Ao lado, uma pitangueira. E ao redor, pinhas.Passava tardes inteiras lá, arremessando pinhas e comendo amoras, vez em quando umas pitangas, que eram mais raras. Com o tempo, atingi a marca dos 14 metros no lançamento de pinhas, o que para mim, era sensacional. Não precisava competir com ninguém (certamente as pessoas tinham coisas melhores a fazer) e não havia ninguém para me encher a paciência, cobrando que eu lançasse pinhas mais longe ou lavasse as amoras antes de comê-las.

Com o tempo, passei a levar almofadas, giz de cera e uma toalha velha, que ajudava a não ser comida pelas formigas. Marcava os meus terríveis recordes na parede, depois sentava, colocava uma almofada nas costas e ficava lá. Descobri que o caseiro escutava todos os dias uma música do Chico Buarque, que anos mais tarde, descobri ser "Roda Viva", a melhor dentro das melhores composições do Chico. O filho do caseiro trocava de carro a cada três meses, e sempre um carro com lugares apenas para duas pessoas (soube mais tarde que não teve filhos). A mulher dele cozinhava batata doce às quartas-feiras, e quando me encontrava por ali, me doava uma, embrulhada em um pano de prato. Nunca contei a ela que detestava batata doce, coisas da vida. Uma coisa assim,pode destruir um relacionamento, vai saber. E eu gostava muito dela.

A verdade é que eu gostava de ficar até tarde lá para ver o porteiro subir e apagar as luzes das quadras. Seu Alfredo. O corintiano mais tranquilo e o cara que mais entendia de marcenaria que conheci na vida. Fez uma caixinha de madeira para mim e montava com as vigas que sobraram em um barracão ao lado das quadras vários projetos de casas que ele sonhava em construir. Ensinou-me a cantar umas músicas do Cartola, (dizia ser o maior malandro romântico de todos os tempos) e a identificar faltas no futebol. Dizia "é uma sacanagem, minha filha, uma sacanagem parar uma jogada sensacional como essa, com uma rasteira".
Minha mãe contou que logo que nós mudamos, ele se aposentou. Devo ter chorado de dor pela primeira vez na vida. Contavam sempre que quando as pessoas se aposentavam, elas eram tiradas da tomada. Pensava que nunca mais ia ver o Alfredo na vida, o que não aconteceu... levou algum tempo, muito eu diria, pois eu já dirigia, já bebia e já fazia coisas que o Alfredo cantava nas músicas do Cartola.

Ele me levou para tomar café, como fazia quando me levava para casa e minha mãe estava puta da vida. Tomava café em casa até tarde da noite (quando estava de turno), acalmava minha mãe e dizia "uma graça essa sua filha dona Helaine, uma graça".
Tinha uma cabeleira branca respeitável, um sorriso de canto de boca, meio cansado da vida, meio feliz, meio triste. Dizia que a portaria foi o melhor serviço da vida dele, e que tinha feito umas vassouras recentemente. Ainda me chamava de minha filha, e tomava aquele café amargo pra dedéu, acompanhada das broas de fubá da Dona Maria (sua senhora) que ele ainda carregava na bolsa carteiro azul-marinho-de-60 e poucos.
Disse que tinha saudades daquela época. Que queria ser enterrado lá, no barracão do lado das quadras, onde ficavam as pilhas de madeira. Sempre disse que aquele pedaço era a casa dele.

A vida, em qualquer estância, é uma volta ao lar.

Destruíram tudo, porque depois de uns anos, as pessoas perdem o respeito, e se trancam em suas masmorras.
Não tem mais barracão, amoreira, pitangas, madeiras ou pinhas. Arrancaram tudo e plantaram umas árvores estranhas, altíssimas. Pintaram o muro e o levantaram, retirando o arame farpado. O caseiro faleceu alguns anos atrás, e não pode ser enterrado no quintal de casa também. É assim, sempre querem nos proteger de nós mesmos.

Com o passar dos anos, as pessoas ficam mais duras, mais secas e mais egoístas. Recusam que sejam afetadas por outras pessoas, "uma hipocrisia", dizia dona Maria. “Eles não entendem”, reclamava.
Ele vivia dizendo uma frase de Dante, "na metade da vida, me achei numa selva densa". "Que hoje é enfeitada por carros, poluição, pães-de-queijo de borracha e café expresso", completava.
Eu baixava os olhos, triste, querendo fazer alguma coisa por ele, gritar para todos os desgraçados insensíveis e ordinários do mundo que aquele cara era um dos meus melhores amigos, e que só queria continuar em casa.

E Alfredo sorria querendo dizer "eles complicam tudo, minha querida", batucava na mesinha, tomava café, cantava mexendo a cabeça para o lado como sempre fazia....
"Tudo de alegrias e de tristezas conheci

Coisas do amor e do sofrer eu já senti

Nada me transforma a alegria de viver

Vêr a noite vir e sorrir ao sol nascer

Vivo esperando o novo dia

Que irá trazer a luz que sempre ficará"

E para isso também.

2007-02-14T23:52:00.000-02:00

Melhores amigos são fascinantes. O mais fantástico deles, é que eles se adaptam com uma veracidade e solidariedade incrível aos seus péssimos costumes (tanto quanto você).

Eu, por exemplo, como o pão do hambúrguer antes da carne. Coloco o tempero do miojo na água fervente, antes do macarrão. Desmonto tortas e derivadas para comer o recheio por último. E as duas coisas que eu mais gosto de tomar na vida (descontando os valores alcoólicos) são mate gelado e água tônica. Uma vergonha total, eu bem sei (e nem serão relatados os bônus de infância e vícios posteriores).

Mas eu tenho uma melhor amiga incrível e um melhor amigo também.

- Raphaaaaa, não, que nojo!
- Ahhhh Rapha, cacete! Temperinho na água não, pô!
- Água tônica com gelo e limão de novo? Uma bengala acompanha?

Mas no fundo, eles me amam.
É isso.

Quer saber se um amigo é seu amigo mesmo, convide-o para almoçar na tua casa.
E sinta-se em casa, mesmo. Coma com as mãos, se desejar. Cuspa o bagaço da laranja. Arrote. Espirre farofa.
Para terminar, ofereça um yakult.

Melhores amigos não dividem yakults.

Eles sabem, acima de tudo e mais do que ninguém, que solidariedade e vergonha tem limites.

Amigos servem para isso.

2007-02-11T22:51:00.000-02:00

Cidades pequenas, tsc. Desfile de carnaval, tsc. Amigos de colégio, TSC.

- Raaaaapha! Quanto tempo!
- Muito mesmo! (beijo, beijo, abraço abraço)
- Que está fazendo? Sumiu!
- Mudei para Campinas, por causa da faculdade!
- Jura? Medicina?
- Não! Larguei. Ciências Sociais.
- Ah vá! Mesmo?
- Juro. E gosto prá caramba.
- Ah, você se daria bem, de qualquer forma. Faz mais de ano que não te vejo!
- E tu, automobilística ainda?
- Sim! Sempre! hehe
(sorrisinhos)
- Mas você está super bem! Nunca tinha te visto tão bem!
- É, deve ser o calor, melhorou minha melanina, hahaha.
- Mas ó, tô decepcionado.
- Hum?
- Você, e a medicina.
- Ah! Todos ficam, ao saber, hehe. Uma vida médica né, jogada fora, hehe.
- Não! Pô, fico feliz que agora você queira ser presidenta. Mas você era a médica dos meus filhos. E com os seios e os olhos verdes mais gostosos do universo.

(eu não quero ser presidenta)

Top Five - Insônia

2007-02-07T03:09:00.000-02:00

Relaciono aqui, em uma noite de insônia terrível, as cinco músicas mais tocadas na composição dos últimos suados posts deste blog.
Inutilidade nunca é demais.
(sim, sofro de um mal macabro chamado férias)

- Oh! Sweet nothing - Velvet Underground
- Hands of time - Groove Armada
- Blame it on the sun - Emiliana Torrini
- I´m wrong about everything - John Wesley Harding
- Breathe 2AM - Anna Nalick

Um desejo íntimo

2007-02-05T23:58:00.000-02:00

Os bonecos de posto de gasolina me dão arrepio.

Aquela felicidade toda, sacudindo o corpo, abrindo os braços.
Nenhuma rajada de vento os fere. Nenhum soco os derruba. Sempre para trás e para frente, encarando você.
Aquele sorriso contínuo no rosto que parece dizer "seu fracassado, har har har".
Aquele chapeuzinho ordinário que nunca sai correndo para o outro lado.
Aquela barriga que ele nem dá a mínima.

Nada me deixa mais puta da vida, do que cruzar com um ser desses durante o dia.
Normalmente em um mal dia, você e sua vida desgraçenta param no posto para encher o tanque, gastam dinheiro, tempo, e compram cigarros e água tônica para afogar as mágoas (em algumas cidades, o funk dos carros parados no posto lhes irritam também).
Abre o vidro, acende o cigarro, e ele está lá, no retrovisor, rindo da sua cara e da sua vida patética. Aquele sorriso, aqueles braços, ARG!
Parecem invencíveis, como as tradições, o preconceito, o sorvete de passas ao rum e o colesterol ruim.

Não. Não.
Eu prefiro ser um boneco de Olinda.
Bonitos, obras-de-arte, que desfilam e agradam.
E qualquer coisa, um pedaço de pau ou sopapo na cabeça, resolvem.

Pá pá pá pá

2007-01-29T14:45:00.000-02:00

Lembro-me da primeira vez que ouvi Lou Reed no Velvet Underground. Uma miséria de vida. Como eu havia sobrevivido até aquele momento sem o Velvet ?
É isso que a música faz por você.

Utilizar uma música na sua vida, é um negócio muito sério. É fazer uso dos sentimentos de outra pessoa, que num momento orgásmico ou fudido (é...) da vida dela, soltou tudo lá, e anos depois, você, usurpador, utiliza-a para beijar, amassar, comer, comer, estudar ou ainda pior, matar alguém (sim, eu duvido que terroristas não tenham um CD).

Certamente há músicas e músicas. Como há bandas e bandas. E cantores e cantores. Eu já tive bandas pílulas, de uma música só. E algumas que me acompanharão até o fim da vida - quem sabe até além dela.

Houve algumas de meses e outras de semanas. Momentos bons. Namoros. Fases. Talvez seja o pior que se possa fazer por algum som. Você o usa cafajestamente por algum tempo, enquanto lhe convir, e depois, pé na bunda. Anos mais tarde, naquela tarde fossa, do lado do gim tônica, você se lembra dela, e põe o CD. Nada mais sacana com os sentimentos de um compositor.
(aconteceu comigo, e o Oasis).

Posso relacionar aqui, cinco músicas que marcaram a minha vida. Mas não fará sentido algum, a não ser que você esteja incluído no momento em que elas soaram pela primeira vez.
Posso apenas...hum, um dia, você descobre o melhor som da sua vida (ou os melhores, porque há muita coisa boa por aí).
Compra CD´s, estuda acordes, vasculha as vidas dos caras.
E os introduz (é...) na sua vida.

Se eu pudesse, por exemplo, encontrar alguém lá de baixo, eu encontraria o Lou Reed, com certeza. É algo muito pessoal, íntimo mesmo.

- Pô, você é um fudido!! Valeu, cara!

Compreensível.

2007-01-20T16:27:00.000-02:00

No final das contas, somos todos mal-interpretados.

Você diz A, as pessoas entendem B.
Algumas entendem C. E outras, entendem =B²+C², distorcendo tudo, mas dando a impressão de que tudo se equivale, e que você não sabe se expressar direito.

Você diz "Um cappuccino gelado, por favor".
E trazem um descafeinado, sem açúcar.

Você diz "Um número 4, médio, com Coca".
E vem um frango estranho, com batata grande.

Você pede "Um mate cidade, sim".
E um morango estúpido no lugar do maracujá.

Eu entendo pessoas que quebram espelhos aos socos. Que batem em velhinhos no metrô, arrancam pirulitos de crianças e as jogam no vãozinho do trem.
Até aqueles que querem pular do último andar do prédio, e amassar toda a caixa craniana, dando um puta trabalho a um residente de plantão ordinário.

Pobres coitados!
Não são compreendidos.
Essa sociedade de m...., tsc.

O diabo veste Armani

2007-01-04T23:11:00.000-02:00

Devo ter feito em torno de 120 resoluções de Ano Novo. Cerca de 15 totalmente novas. Uma centena de mal-cumpridas. Uma centena de resoluções-repetidas-não-cumpridas, como toda pessoa normal.

Não sei bem porquê (escondendo bem o id) sonhei com o diabo no primeiro dia do ano. É. Diabão mesmo, Satanás, Lúcifer. Estávamos num lugar bonitão, e ele estava sem tridente. Sem rabo. Um cara apresentável, num terno Armani de linha, educado, querendo comprar minha alma.

- É guria, escolha o que você quer em troca.
- Não adianta. Tudo que eu pedir, não vai acontecer. É Ano Novo, você sabe. Aquele lance de resoluções e tal.
- Eu sou aquele que tudo pode! Peça, e acontecerá. E sua alma será minha para sempre. Peça qualquer coisa! Qualquer poder, qualquer dinheiro, qualquer homem.
- Hum...
- Óquei. Eu quero abrir vidros de palmito, sozinha, na primeira vez.
- O QUÊ ????????
- É. Dá o maior trabalho. É a única coisa que a mulher não pode fazer sozinha. É uma vergonha. Tem cargos altos nas empresas, líderes políticos, esportistas de primeira linha, e bah, um vidrinho de palmito. Quero todas as tampas dos vidros, assim, fácil, de primeira.
- É a sua alma! Sei que você crê nele, então... pelo amor daquele lá de cima!
- Então, é isso ou nada feito.
- Óquei. Se sua alma vale esse preço...
- Ah! Um doce de leite que não empedre.
- COMO ??????????
- É, pô. Você compra aquele potão de doce de leite, guarda na geladeira, ele não dura 5 dias. Quero comer doce de leite todos os dias, molinho. Não precisa nem do queijo, goiabada, nada. Eu compro. Mas quero o doce de leite, todo molengão.
- Ai, c...
- Olha o respeito, Lú.
- Óquei. Temos um acordo.
- Ah, tem mais uma coisa...
(Lú olha com um cara feia)
- Escovar os dentes. É muito chato. Quero dentes limpos, para sempre. Nunca mais quero ver escova de dente, pasta, fio dental. Bafão, nhéca.
- Desisto.
- AH?
- Doce de leite, bafo e palmito. Por mim! Odeio capricornianos. Teimosos do meu nome!
(... Lú dá de costas, levanta o ombrinho, e ignora minha alma)

- Ei, se você puder também, eu gosto muito de cerejas, mas elas só aparecem no final do ano. Por favor ?

Acordei, e fui dar uma colherada no doce de leite. Empedrado.

Mas é um maledeto mesmo!

Dos fatos marcantes.

2006-12-24T17:31:00.000-02:00

A primeira recordação que eu tenho do Natal, é um Papai Noel azul, me entregando o que seria depois uma lancheira vermelha, em 1989. Descobri anos depois (como todas as crianças da minha época) que o velhinho de 25 anos era um amigo de meu pai - que casualmente foi meu professor de física no colégio. Coisas da vida, embora eu sempre tenha gostado da matéria (sorte dele).

Quando era criança, pensava que todas as coisas, especialmente as datas marcantes (Páscoa, Dia das Crianças, Natal, entre outras festas que você dá mais importância até os 10 anos) tinham que ter um momento especial. É, algo marcante, como um Papai Noel azul. Podia ser traumático - eu poderia contar o fato na escola, e não ter nenhum amigo até a adolescência. Mas que se danasse (eu era mais impetuosa quando criança, verdade). Eu tinha que ter o tal fato, e Natal era sempre especial. Tinha o melhor de todos os fatos do ano.
Uma tia que confessou ir ao Medieval - o melhor motel de todos os tempos da década de 90 em SP. Um tio que bebia demais e acabava se afogando na piscina. Uma tia histérica que jogava sapatos na cabeça do marido porque este lhe dava o mesmo presente há 4 anos. Coisas assim.

O melhor Natal, de que tenho plena recordação, foi o de 1994. Em uma certa hora, todas os milhares (porque com 10 anos uma família de 20 pessoas é uma multidão) de convidados começam a se degladiar, falar da crise do país, do tetra-campeonato, do parreira, do efé-agá, entre outras coisas que naquela época não me interessavam (e hoje, continuam não me interessando, pelo menos entre os dias 24 e 25 de dezembro).

De repente, percebi que a minha presença não faria diferença alguma (como acontece em certos momentos até hoje) e fui até a piscina. Morávamos em um condomínio fechado, com quadra, parquinho e tudo o mais, quando tudo o mais era mais barato.
Deitei lá, no espaço de tomar sol. Fiquei ali umas três horas. Ninguém deu por falta. Fiquei olhando pro céu, todo estrelado, bem noite de verão.
Foi a primeira impressão de infinito que eu tive na vida.

Achava que quando crescesse, teria que ser Presidente da República, e bolar uma lei para que toda pessoa, uma vez no ano, olhasse para o céu. Para deixar de ser besta.

Até hoje, quando dizem "espírito de Natal", eu acho que tenho conceitos pervetidos.

O inferno, astral.

2006-12-21T16:12:00.000-02:00

Óquei, o Natal se aproxima, e deveria ser uma época de inspiração total, tranquilidade, paz e amor (por favor, não deixem de acreditar que seja).

Mas, perdão, não consigo. Nasci 3 dias depois do Senhor (pelo que consta há 2006 anos)e este me abençou com essa maravilha, que os astrólogos batizaram anos mais tarde de INFERNO ASTRAL.

Desde o dia 28/11 (quando, dizem, começou o tal), quebrei 3 copos, 1 prato, deixei cair um saquinho de orégano no sorvete de maracujá com calda quente de chocolate (lágrimas), prensei o braço (com a ajuda de uma caixa de madeira) contra a parede e ganhei uma hematoma em formato de paralelogramo, manchei o carpete do quarto com leite de colônia e vergonhosamente derrubei (juro que encostei 0,5 cm! JURO!) uma pilha de bonecas com 36 caixas em uma loja de brinquedos.

Recupero-me, aqui, de todas esses eventos traumáticos. Há a necessidade de se fazer posts decentes para encerrar um brilhante ano, eu bem sei.
Cá estarei, com pratos e copos novos e braços de volta à cor natural, em breve.

Só preciso de um tempo para tirar da cabeça a imagem daquela menininha ordinária que segurou uma caixa na mão:
- Valeu tia! Mas são todas iguais, sabia? Não precisava escolher nesse monte.

ARGGGGGGGGGGGGGGG!

Um pequeno adendo.

2006-12-07T18:38:00.000-02:00

Definitivamente há dois grandes prazeres na vida: comer (em todas as suas concepções) e ir ao cinema.
Há tempos eu não retiro algumas horas do meus dias para me deliciar naquelas poltronas gigantes, que te fazem crer que, ao sair dali, tua vida irá se transformar - você vai encontrar o amor da sua vida, vai tocar uma música duca ao fundo, não haverá louças na pia para você lavar quando chegar em casa (sua casa é própria, claro), tão pouco cheques pré-datados para conferir e aporrinhações diversas, afinal, você tem o seu carro e pode sair para qualquer lugar e fugir desses loucos capitalistas que não respeitam o teu momento de felicidade.

No fundo, bem no fundo, você sabe que é tudo ilusão. Mas é a melhor ilusão que você pode ter na vida. Por duas, ou três horas, se tiver sorte.
Ser um filme.
Um filme bão, extraordinário mesmo. Daqueles que as pessoas assistem, e com aquela lagriminha teimosa no olho esquerdo, e garganta seca, dizem: "Pô, sensacional".

Sem filmes em especial. Não tenho repertório cinematográfico para tal.
Encontro-me no estágio "cenas". E tenho 4 opções.

Brilho Eterno de uma mente sem lembranças.
Crédito: roteiro estupendo.

Pela brilhante sensação de pânico do piadista (e se soube depois, dramático), Jim Carrey, ao estar debaixo dos lençóis com a possível mulher de sua vida, e vê-la se lamentar de sua "falta de beleza". Uma lágrima escorre, de desespero, e ela some. Exatamente como ele desejou. Entretanto, naquele momento, só desejava, ao contrário, manter aquela lembrança. Aquela, somente.
Pela agonia, que eu desejo nunca sentir na vida.
(infelizmente, sem ilustração verdadeira)

Casablanca
Crédito: a história, a história e a história, em todos os seus aspectos cinematográficos.

Rick é um homem, e ponto. E a verdadeira desilusão de um homem nunca foi tão bem retratada. Hoje, entretanto, se eu vislumbro a cena, vejo Sam, dedilhando "You must remember this"...
- Sam, peça mais uma.
"A kiss is just a kiss"
- Claro Rick (e um tapinha nas costas).
"A sight is just a sight"
(Abraçam-se)
"The fundamental things aplly"
- Com tantos bares no mundo Sam!
"As time goes by".

Peixe Grande
Crédito: pela metáfora de uma vida inteira.

O poder de parar no tempo, e observar, em detalhes, e do jeito que você sempre imaginou, e de alguma forma viveu, os melhores momentos da tua vida.

Taxi Driver.
Crédito: mais pungente crítica da sociedade americana da década de 70.

Eu escolho "Are you talking to me?", que se soube, anos mais tarde, foi uma cena totalmente improvisada por Robert. Magnífico e assombroso, como todos os momentos em que você se perde de você mesmo, e não se dá conta disso.

Martin Scorsese afirma, entretanto, que a cena mais importante de Taxi Driver é a que Travis Bickle telefona para Betsy tentando marcar um segundo encontro. Na seqüência, a câmera se move para o lado e faz uma panorâmica para um longo corredor vazio, próximo a Bickle - o movimento da câmera sugere que a conversa entre os dois é muito dolorosa e penosa para ser ouvida.

Depois de alguns anos de grandes telas, todos os dias, antes de dormir, rezo pelas almas de caras como Martin.

Mas certamente, em especial, por este cara:
"Eu amo fazer cinema, nunca me cansei disto.E foi isto que me deu um direito de entrada no mundo e na condição humana, e por isso eu serei sempre agradecido".

E eu também.

Pela memória de Robert Altman.

Quando a idéia do sexo lhe é repugnante.

2006-11-17T00:17:00.000-02:00

Há poucas coisas tão terriveis quanto um tarado - quando este não lhe interessa, claro.

Há tarados em todos os lugares. O tarado do shopping que pergunta pelo loja que não existe. O tarado do banheiro que "por acaso" confundiu a cruz pro lado de baixo com a seta inclinada do lado de cima. O tarado da padaria, sempre rico disposto a pagar café. O tarado do supermercado - que insiste eternamente em segurar suas compras ou doar aqueles 10 centavos que nenhum caixa no planeta tem.

De todos os tarados (e chatos), o mais tarado de todos, sem dúvida, é o tarado do ônibus.
Ou melhor, do ônibus LOTADO DE FIM DE NOITE DE VIAGEM. É chato, mas esperto. Não tem para onde correr. Um lugar diferente para sentar. Uma oportunidade de virar o bumbum pro outro lado sem cair no corredor. Chance nula de acordar alguém e dizer "esse fio da puta está me tarando, socorro!".

O cidadão: camisa vermelha, calça jeans, cabelo ralo, 30 anos, suponho. Senta-se no MEU lugar, na JANELINHA (sim, além de sacana, o tarado é oportunista), com os 35º que gritavam aos céus.
Esparrama-se (além de oportunista, é folgado!). Uma perna estranha aproxima-se a minha. Um braço estranho aproxima-se do meu lugar na poltrona.
3 ligações, em alto som. Para 3 mulheres diferentes, claro. Entretanto, marca a Rodoviária do Tietê com a mulher (além de folgado, é malandro!).
30 minutos de celular (além de malandro, é rico!), o tarado dorme. A perna, claro, escorrega além do que deve. A MÃO, claro, escorrega para onde não deve, e faz.. faz...CARINHO!
Você se vira como pode, literalmente. E joga a mão pra onde ela deveria estar.
(...)
Susto, recuperação, rodoviária em 4 minutos e 23 segundos (e a certeza fenomenal de que o universo conspira a seu favor).

Nas costas da camiseta desbotada: NO VACA (além de sabichão, machista! nhéca)
Encontra com a mulher, de jeans baixo-pêlo-pubiano, regata amarela rasga coração,sutiã vermelho de alcinha de fora.
"Oi amorzãoooooooooo! Que bão que oce tá qui! Vamu embora rapidinho que eu tenho ainda que i pra casa dormi cedo e tá minhã de manhã ais deis na lapa".

Ah, assassino do português não!
Assim não dá para perdoar nem a perna.

Dois patos.

2006-11-05T03:28:00.000-02:00

Há tempos eu não pedia o número 22 do cardápio. Cappuccino frozen. O pão de queijo continua o mesmo - duro e ressecado. Mas como sempre, eu não me importei.

Esqueci-me de que havia uma banca ali, em frente. Tantos meses de número 22 e eu nunca olhei para o jornaleiro. Devia ser o sono. O cansaço. Aquele papel de sonho de valsa na calçada.

É barbudo. Chuto 66 anos. Gordinho. Camisa amarela. Sapato fechado, de tiras.
Fala sobre a reeleição de Lula, enquanto coloca um Estado no saquinho branco.
Em 36 meses, comprei um único exemplar na banca - uma edição da Folha - que eu nunca terminei de ler, óbvio.
Retiraram o cartaz "contos eróticos", que ficava do lado direito. E o "posições amorosas", do lado esquerdo. Não posso evitar. Camisas amarelas não me atraem tanto.

"Como está?", pergunta Maneco, o querido do café.
"Bem Maneco e tu?", retruco.
"Muito bem! Com um bolinho novo, você vai gostar", e me dá um bolinho, de mandioca com carne seca.
É ótimo.
"Passou na faculdade, né? Nunca mais te vi por aqui".
"Sim sim, mudei para o interior".
"Ah, você tinha cara mesmo. Ninguém mais pede o 22 com pão de queijo. Paulista toma café e come pão com manteiga".
"Sabe que lá perto de casa não tem padaria?"
"Não?"
"Não, nenhuma-zinha".
Vai para trás do balcão, e volta, com um papelzinho.
"Então eles não tem um papelzinho seu, coitados", e ri.

No papel, o dia fatídico de 04/06/04.
"Maneco, te gosto muito. Melhora esse pão de queijo, cara.
Obs: hoje ele comeu Ouro Branco, nhé".

Maneco sorri.

"Sabe que esse dia foi o único dia de Ouro Branco?
E esse pão de queijo continua a mesma merda de sempre".

Saudades do Maneco.
E do senhor de barba branca, bóina, cachimbo, que tomava café assoprando de ladinho e comia um sonho de valsa, religiosamente às 6h45, todas as manhãs.

Hoje, o meu dia começa tarde. E sem emoções assim.

Mas faço questão de ir ver o Maneco, sempre que posso.
Aquele pão de queijo desgraçado. Aquele banquinho torto. O cheiro de cachimbo velho.

E aquele cappuccino, ah. Aquele cappuccino.
Sou uma vítima xula das minhas mais simples e primitivas sensações.

Bonitinho, e logo mais, fiodaputamodafóquer!

2006-10-23T12:40:00.000-03:00

A infância, sem sombra de dúvidas, é a parte mais decente da vida de qualquer pessoa. Todas as suas picaretagens, suas artimanhas, suas saídas pela tangente e ações que poderiam levar à degeneração de sua imagem são dignas de cute-cute, colo e fotos para o álbum que mamãe está fazendo.

- Puxou na malandragem a toalha sobre a qual descansava a coleção de bonequinhos de porcelana de mamãe e quebrou metade deles? CLICK. "Ah, que bonitinho sapeca! Vem cá filho, machucou?".
- Enfiou a chave de fenda de papai na tomada e levou choque? CLICK (com metade do cabelo em pé e choro colossal). "Ô filhão! Vem cá!"
- Abaixou a calça do terninho que a vovó comprou no aniversário da priminha evangélica? CLICK. "Ô filho, que safadinho (risos)"

De repente, assim, rápido mesmo, você leva choques, é pego em flagrante sexual, sofre acidentes.. e não há calor humano para amparar o buraco negro em que você se encontra naquele momento. De bonitinhos, fofos e queridos, passamos a verdadeiros boçais, idiotas, burros e pior: nem somos dignos de fotos! Você leva cascudos, piparotes, beslicões, cintadas, chineladas. Descobre que as pessoas não tem coração, e que você é uma vítima terrível do mau-humor, da falta de compreensão e do temperamento assassino delas.

Na minha vida adulta, só tive um momento-típico-mico que me rendeu um conforto maravilhoso por horas, e um carinho até o momento, inatingível: o aprendizado público.
Sabe como é, aqueles shoppings-metrô, a pirraça de sua bexiga, a dislexia, o astigmatismo, AH! Um mictório. Susto, barulhos, corrida, esconderijo.
- E aí cara, como foi com a Marcela ontem?
- Ela não deu.
- Não?
- Não! Foi só o aperta aqui, mão ali...
- Putis! Depois do "aperta aqui, mão ali, boca lá" tem que dar! É sacanagem. Mulher tem que dar na primeira noite! Depois de todo esse esforço, tem que dar! Diz aí!
- Nem me fale. Espero que hoje na festa do Renato a coisa seja melhor. Falando em festa, e tu a Lara, que que deu?
- Então, ela deu.
- Mesmo??? Pô cara, que fantástico!
- Sim.
- Porra Edu, a mina é linda, gostosa, e você curte ela! E ela deu!! Por quê está com essa cara de bunda?
- Exatamente por isso! Estava gostando dela!
- ENTÃO rapá!
- E eu sou de namorar com mulher que dá na primeira noite?

Ser criança é fantástico.
Mas ser adulto, é ... fenomenal!
Sai o carinho de mamãe, colo de papai, sorrisinho maroto de vovó... e entram a camaradagem, o riso incontido, a arte de sacanear os amigos e verdadeira percepção de como somos rídiculos.
E de como é bom e essencial ser ridículo.

Ah se a câmera de mamãe estive aqui!

Ordinários.

2006-10-09T00:46:00.000-03:00

Só há um cara mais fiodaputamodafóquer do que o Capote (que eu tenha conhecimento).

O pipoqueiro da feira da minha cidade natal, às quintas-feiras.

A pipoca é cara. É ruim. E tem provolone (PROVOLONE! um queijo meia-boca, que gruda no saquinho e te toma todo o cheiro do corpo).

Eu sou alérgica à provolone. Eu não sabia. E não sabia que na pipoca havia esse inseticida também.

Esperando meus progenitores, e nostálgica dos bons tempos da feira, gastei uma fortuna e fui me lambuzar no milho.
- Por favor, uma pipoca, salgada.
- Pra já!
- (...)
Eu mastigo três vezes, e ele ri. Ri. Ri. Ri. Senta na cadeira e ri.
- Hum?
- Você é alérgica à esse queijo que eu uso na pipoca.
- HUM?
- É sim! Com certeza! Já tem umas quatro bolas gigantes na sua bochecha. Vermelhas. Parece maquiagem de festa junina.
- AHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH! (*&¨¨%%$%$*¨%%$¨*&*)

Pequenas (e insignificantes) notas.

2006-10-02T20:51:00.000-03:00

Eu não tenho nada a dizer sobre as eleições.

Ah, eu tenho. Duas notas de rodapé.

(1): Maluf, Collor, Clodovil, Frank Aguiar. Depois do Collor, eu parei de ler.

(2): Eu considerava que os petistas roxos eram, assim, chatos. Mas aguentar tucano é de fudê.

O que me consola apenas, é que será Barça e Internacional na final.

Um supremíssimo cansaço, íssimo, íssimo, íssimo.

2006-09-23T13:04:00.000-03:00

Há tempos que eu não saboreava (porque algumas coisas assim devem ser comidas) um bom camafeu.
Comprei um grande, com um noz bem grande em cima.
Virei-me para lavar as mãos. Uma abelha e sua família devoraram-no.
Entristeci. E dessa tristeza, vieram outras; como são todas as tristezas, nunca solitárias.

Estarei melhor agora, com a primavera. Degustarei sorvetes, com a graça do bom calor e ficarei com ele, agora que tudo já passou.

Voltaremos, em breve; assim, breve mesmo.

A verdadeira culpa

2006-08-31T15:42:00.000-03:00

Em sua primeira viagem à Europa, recém casada com o artista plástico Fernando Correia Dias, Cecília Meireles combinou com Fernando Pessoa um encontro em um café de Lisboa. Portugal estava bem longe dos seus planos, mas a formosa viajou até o país do vira apenas para encontrar o "mestre" (sim, as aspas são desnecessárias).
Esperou uma, duas, três horas. De volta ao Hotel no final da tarde, um mensageiro lhe trouxe um exemplar do mais novo livro de Fernando, na época, ("Mensagem") com um bilhete e uma dedicatória: "A Cecília Meyreles , alto poeta, e a Correia Dias, artista, velho amigo e até cúmplice (vide "Águia”, etc... ), na invocação da Apolo e Atena, Fernando Pessoa, 10 –XII –34". Fernando não comparecera, saberia mais tarde, porque seu horóscopo dizia que não era um bom dia para sair de casa.

Fernando Pessoa era, além de tudo, astrólogo, e é sabido que não saia de casa sem antes ler o seu astral.

Cecília Meireles era poetisa, magnífica, e uma mulher exemplar - assim, única.

Não entendo que neurônio provoca a sinapse que leva a um ataque de nervos irritante oriundo da "dor" da espera feminina.
Só posso levantar que hoje, existem nos bares poucos vinhos excelentes para serem degustados sem pensar sequer no tempo que se leva para esvaziar a primeira taça.
O relógio de pulso e o celular moderno tem dispositivos de ondas invisíveis que atacam o cérebro das queridas, provocando-lhes raiva, ódio e uma certa, raivinha no coração.
Os programas de relacionamentos na internet as aterrorizam com os "scrapes" mais, mais... "íntimos" da amiga da vizinha da prima dos tempos de colégio.
O sistema empregativo fez nascer os malditos "workaholics", e elas, têm mais tempo a perder, pois precisam superar os machos-alfa nas competições por uma cadeira com estofado de couro e rodinhas e um computador de tela plana.

Mas no fundo, bem no fundo, eu acho que a culpa desse esperneio todo é deles.
Sim, os queridos.

Eu, assim como Cecília, esperaria dias, sentada, sem relógio e até sem vinho do porto por um homem como Fernando Pessoa.

Evolução não! Nhé!

2006-08-28T18:44:00.000-03:00

Tudo bem!
Papai havia me alertado que as coisas mudariam.
Em certo momento, eu descobriria (não de forma agradável) que poderia ter filhos, deixaria a mamadeira, usaria de métodos não-ortodoxos para passar de ano (confesso que nunca os utilizei, nhé), os drops (ainda se usa essa palavra?) de que eu mais gostava sumiriam, e junto com eles os desenhos animados magníficos também.
Vieram os desenhos japoneses sem conteúdo, os drops com sabores exóticos do norte da Amazônia, os absorventes com cheiro, com abas e com malhas diversas (ufa!), o arial 8, o (arg!) copo americano!

Maravilha! Eu encarava, embora não sem dor, sem tristeza, e uma dose severa de decepção.
Mas dava para viver. Restava alguma esperança, alguma alegria na vida - a Cultura ressuscitou "Confissões de Adolescente" e "Anos Incríveis", a Cartoon os desenhos animados bãos e velhos de madrugada, as empresas alimentícias os velhos sabores tradicionais de balas e chicletes (viva a 7 Belo gigante quadrada!) e alguém criou (esqueci-me do feliz agora) o "Bob Esponja".

Estava em fase de adaptação, acostumando-me à falta dos prazeres doces da infância, à dureza e breguice da vida adulta.
Assim, decido almoçar fora. Comer aquele arroz bão, de restaurante, sequinho, leve e solto.
PÁ! AQUELE BAQUE.
Paro, respiro: PORRA, CADÊ O ARROZ BRANCO?, em frente aquele porção única de arroz com passas.

É o fim!
O mundo está perdido.

Meu velho tio mandou Junior saborear umas...

2006-08-26T17:31:00.000-03:00

Quando tinha lá os meus 10 anos, meu passatempo durante dois longos meses de angústia profunda, foi procurar pessoas que "aniversariavam" perto de mim. Passei a ganhar apenas um presente de Natal-Aniversário (o que provocou tal angústia), e me preocupava com outras pessoas ao redor do mundo que poderiam sofrer tal repressão! (talvez hoje, modernamente, criaria uma comunidade no Orcutis, "rejeitados da última semana do ano", ou algo mais dramático).

E nessa maravilha e antiga biblioteca (que benção o Google trouxe à vida infantil!) achei um alemão deficiente-físico, caretão, calvinista e professor, coitado: Johannes Kepler.
Verdade que as características citadas eu notei bem mais tarde. Eu gostava mesmo era do nome do cara - Johannes. Em alemão: I-O-RÃ-NAS. Lindo!

Anos mais tarde, encontrei Johannes em um curso extraordinário de física moderna, nos confins de São José dos Campos. Como todos os grandes, ele além de todo a chuchuleza de espírito, ainda era humilde: graças à Sir. Isaac Newton e Tycho Brahe (um matemático dinamarquês porreta-the best of-fodão dos tempos aúreos) Johannes se tornou Johannes - o maldito da mecânica/gravitação; para alguns e o pai da astronomia moderna para outros, com menos raivinha no coração.

Como todo bom alemão protestante, foi abandonado por muitos mestres e alunos cristãos durante a Reforma; onde só não foi julgado e condenado, porque eras no então momento(ocupando o cargo do eterno mestre, Tycho), matemático real da corte.

Capricorniano excelente, publicou diversos trabalhos astronômicos que custearam toda uma vida (sua e de seus antecessores), onde só foi iniciado intelectualmente porque não tinha condições físicas de servir o exército.
Morreu só, em uma viagem, acometido de uma grave doença (nunca revelada) aos 59 anos.

Esse relato chin-frim-biográfico foi escrito ontem, quando da banição de Plutão, como planeta do sistema solar.
Em Praga.
A mesma Praga para a qual se mudou Johannes, após da morte de Brahe para assumir seu cargo em 1612. A mesma Praga que viu nascer a astronomia moderna, vê agora uma guerra imbecil entre conceitos novos ainda mal-elaborados e físicos moderninhos metidos a revolucionários, pois o projeto de exploração à Plutão só chegaria lá em 2013 (como é bão banir os americanos de sua ÚNICA descoberta planetária, nham nham, nhéca!).

Entra século, sai século, e todos são tão cheios de tantas certezas.
Eu cá, ralé, percebo...tudo muda!
A não ser é claro, os ânimos exaltados da religião católica, os amiguinhos que ainda derrubam coleguinhas das cadeiras de rodas e o falso-intelectualismo europeu vigente em alguns cérebros em conversas de bar e transportes coletivos, essencialmente.

Fico feliz, entretanto que os nomes alemães não! Continuam estupendos para os meus filhos.
Johannes, Sebastian, Max, Ludwig...

Vai filho! Olhar o céu e tocar a nona sinfonia para a mamãe, vai!

Bom dia não diz tudo.

2006-08-24T12:28:00.000-03:00

Ele diz que aprendeu duas técnicas para acordar pessoas no colégio. Uma delas, é entrar debaixo do chuveiro frio, peladão, e cantar o Hino da Bandeira.

- Salve o liiiiindo pendããããão da esperaaaaança......
- Salve o síííímboloooo auguuuuusto da paaaaaz....

A outra é, após o banho, com algumas partes do corpo enrugadas, abrir a toalha em nu frontal, em direção à mulher amada (que dorme), e dizer, em ré maior especial:
- Eu vim do planeta Kirsgdom, vou devorar vocês, terráqueos!

Trapo

2006-08-14T18:03:00.000-03:00

Porque nem todos acordam humanos e civis os dias todos.

O dia deu em chuvoso.
A manhã, contudo, esteve bastante azul.
O dia deu em chuvoso.
Desde manhã eu estava um pouco triste.

Antecipação! Tristeza? Coisa nenhuma?
Não sei: já ao acordar estava triste.
O dia deu em chuvoso.

Bem sei, a penumbra da chuva é elegante.
Bem sei: o sol oprime, por ser tão ordinário, um elegante.
Bem sei: ser susceptível às mudanças de luz não é elegante.
Mas quem disse ao sol ou aos outros que eu quero ser elegante?
Dêem-me o céu azul e o sol visível.
Névoa, chuvas, escuros — isso tenho eu em mim.

Hoje quero só sossego.
Até amaria o lar, desde que o não tivesse.
Chego a ter sono de vontade de ter sossego.
Não exageremos!
Tenho efetivamente sono, sem explicação.
O dia deu em chuvoso.

Carinhos? Afetos? São memórias...
É preciso ser-se criança para os ter...
Minha madrugada perdida, meu céu azul verdadeiro!
O dia deu em chuvoso.

Boca bonita da filha do caseiro,
Polpa de fruta de um coração por comer...
Quando foi isso? Não sei...
No azul da manhã...
O dia deu em chuvoso.

Enquanto a inspiração não vem...

2006-08-10T16:11:00.000-03:00

O mundo das humanas é um portal extraordinário para o sarcasmo:
(aconteceu em uma aula aí, clássica, de política)

- E o novo livro do FHC, professor, o senhor recomenda?
- É, é uma biografia.. sim..tem algumas idéias.
- Sério?
- Recomendo também a biografia do Garrincha, afinal biografia por biografia, ele era estrela, e solitária.

E ainda perguntam se me arrependo de ter abandonado o jaleco, ah vá!

Quem disse que ferramenta é fundamental?

2006-07-25T01:53:00.000-03:00

Há aquela (amiga) que nunca esqueceu o namorado canalha, ama o traste incondicionalmente, perdoando volta e meia, seus porres e suas escapolidas.
Há aquele camarada que haverá se de lembrar para todo o sempre da mulher de pernas grossas e língua treinada, cabelos compridos, que telefona de vez em nunca para satisfazer seus próprios prazeres (mas ah vá, ela é boa, blé).
Há aquele que se recorda constantemente de matar, afinal, uma guerra é sempre pop, sai na TV, dá audiência, o mundo se comove.

Ah vá!
O que não esqueço é um pesadelo que tive lá pelos 8 anos.
Estava na praia, com meus pais, passando as terríveis férias-forno de janeiro. Insônia. Fui à cozinha pegar um copo d´água. Tv ligada. Filme estranho. De repente, o irmão dá uma rasteira no outro irmão, e joga um serrote em cima dele. ISSO. UM SERROTE. E o parte ao meio.
Nunca quis procurar o nome do filme. Nem os atores. Nada.
Não entendo porque meu id guardou tal fato, vai saber.
Mas de lá para cá, procuro viver em paz com meus irmãos, não encho o saco dos ex-namorados, não pago garotos de programa, e não mato nada a não ser formigas nos meus doces.

O amor, os que tive, não traumatizaram.
Nenhum deles me partiu ao meio, e saiu rindo depois "stupid"...
(ou se o fizeram, não notei, perdoname).

Eu, hein!
O quê ?
Eu quero mais é Corujão, daquele das antigas. Casal, música véia e beijo no final.

Elas voltaram!

2006-07-16T02:56:00.000-03:00

Nada melhor do que um elogio nos momentos de tensão. E de sujeira. E de stress. E de cobertura de chocolate no olho, na bochecha, nos dedos e no nariz...

- Por quê seu avental é verde ?
- Ó guri, todos os aventais do festival são verdes! (um sorrisinho)
- Mas ele combina com a cor dos seus olhos.
- Ah, é coincidência! (outro sorrisinho)
- Quantos anos você tem ?
- Tenho 21, e você? (último sorriso e um chocolate quente nas mãos)
- Tenho 8. Mas ó, você é da minha altura! E a minha mãe sabe, eu achei você bonita! E nem liguei que você tem chocolate no nariz. E aí (passa o dedo), na bochecha.

Ah, nhá, crianças! Cegas e extraordinárias!

Notas (as musicais).

2006-06-29T17:38:00.000-03:00

(Não sou eu, claro - meus cachos não eram tão cachos e tão pouco ruivos. Minhas bochechas eram maiores, nunca gostei de vestidos brancos e por Deus! eu não tinha olheiras! é tudo ilustração!)

Não lembro de nada, é claro. Na verdade, achava que lembrava, vagas lembranças....mas depois soube que memória mesmo, só depois dos três anos, e eu, no caso, estava prestes a fazer dois.
Dois dias antes do meu segundo aniversário ganhei meu primeiro piano. Era da Mônica, claro. Rosa (que eu passei a detestar com a idade). Quatro apoios em forma de casquinha de sorvete. Lindo e meu! Nhá.

Além dos agradecimentos já comuns, agradeço aos meus padrinhos de batismo (agora aqui, formalmente) por terem filmado essa cena. Eu estava lá, tocando piano, com dois anos. Uma obra-prima. Um "dó-re-mi-fá" em 2 segundos. Papai e mamãe orgulhosos ao fundo. Eu, de fraldas, camiseta verde da branca de neve, bumbum enorme envolto num shortinho jeans e tênis possante, um conga, claro. Foi a melhor expressão de tesão que pude ter da minha pessoa até hoje.

É claro que o tempo passa, os dedos crescem, a melodia engrandece, a leitura de partituras se aprimora. Toquei piano o resto da minha vida. Os clássicos, as músicas de comerciais (a primeira vez que se toca o vulgo danoninho, é inesquecível!), os temas de filmes, as minhas próprias e pobres composições.
Conhecer e saber tocar clássicos e músicas perdidas que todos conhecem, é magnífico. Um cara n! vezes mais inteligente que tu, levou anos para compôr uma obra-prima, sem acústica moderna e coca-cola e sorvete para os momentos de angústia - e....em alguns dias de prática, vo-á-lá, você o está plagiando.

Tive grandes momentos. A primeira vez que assisti "Beethoven" (sim, o cão-monstro), tinha uns 10 anos. Ele desce as escadas, e ao fundo, Beethoven (o verdadeiro magnífico), e a nona sinfonia. "Eu seiiiiii, eu seiiiiiii" e um peteleco em papai.

Mas somos vítimas puras de nossas maiores recordações e submissos aos nossos devaneios passados.
Aqueles dois segundos.... foram os meus melhores até agora.

Cuepa, u lá lá.

2006-06-24T23:34:00.000-03:00

A primeira Copa do Mundo de que me lembro mesmo, é a de 94. Baggio chuta para fora, Brasil é tetra-campeão.
Óquei, na verdade, do que me lembro mais é o Galvão e do Pelé pulando ao vivo na Globo, e o Gavião gritando "é teeeeeetra, é teeeeeeeetra" (a primeira decepção futebolística a gente nunca esquece).

Mas Copa do Mundo boa mesmo, é a que o Brasil entra em frangalhos. Como qualquer timeco.
Esse ano, cada jogo é uma final. Cornetas, recos-recos, batuque, Oludum ao vivo na TV, escola de samba. Cada gol, é um evento. Cada bolha, uma sensação. Cada quilo perdido, uma conquista. Cada passe, uma vitória. Nhé.

O jogo bão mermo? Dos africanos. Vão para a Alemanha, correm pra caráleo, dão lá umas porradas bem merecidas nos colonizadores, e voltam para casa - sem comida, sem dinheiro, sem cerveja, e maravilhados porque "Copa do Mundo, bã, é uma honra". Nhó.

E lá ficaremos nós.
Mais ou menos burros, mais ou menos trabalhando, mais ou menos sem aulas, mais ou menos entusiasmados.
E pior, raivosos.
Porque os nossos, além de milionários, agora tem aos pés as melhores cervejas do mundo, maledetos!

Dogs.

2006-06-19T00:29:00.000-03:00

Chega-se a um ponto na vida que apenas o seu cachorro lhe compreende. Você chega cansada da rua, ela (no caso) não grita, não pede para lavar louças, não exige que você estique a toalha no banheiro, não usa seus moletons, não passa dias sem telefonar e tão pouco solta um rojão na sua janela aos gols do Brasil. Ela vem, doce, estabanada,fedida, pedindo carinho. Você dá. Ela retribue. Senta ao seu lado, como quem dá um tapa nas costas e diz "amigo, eu estarei sempre aqui". E sempre está. Na chegada, na partida.
(...)
Saímos.
Sentamos na grama.
Passa um carro, acelera, acelera, acelera, som alto, gritos, bandeira do Brasil.
Ela me olha, eu retribuo.
Passa um mecânico, assobia.
Ela me olha, eu retribuo.
Uma mãe empurrando o filho na calçada, para ele andar mais depressa.
Ela me olha, eu retribuo. Silêncio.
Olhamos para frente.
Sem perguntas.
(...)
Voltamos.
Sentamos na varanda.
Céu estrelado.
Silêncio.
Ela me olha, desconfiada. Encosta no colo, rola cabeça, por minutos. Vem para debaixo do banco, e se enrosca nos meus pés.
Dorme.
E não ronca.
Ah, se os cães falassem!

Eu diria: é querida, é duro, é duro.
E ela desprezaria todo o poder da dicção, abanaria o rabo, sentaria do meu lado, e lá ficaria pensando: é querida, é f....!

N.D.A

2006-06-06T20:38:00.000-03:00

Tortuosos são os caminhos da língua.
Quando se passa muito tempo sem escrever, perde-se não somente a prática, mas a criatividade.
Benditos os que escreviam com pena, os que afiavam o cálamo, deviam ter no que pensar antes de começar.
Agora, o computador está ali, eu e ele, os símbolos das teclas, a tela. Tudo favorece a escrita, e nada a ajuda.

Esse texto é sobre o que ?
No fim, os textos são sobre nada, ou tudo. A maioria das pessoas que escrevem hoje, escrevem sobre seus sentimentos, aflições, devaneios, idéias, revoluções. Os mais aflitos, usam até fotos de si mesmos para expôr sua felicidade, sua raiva ou somente para mostrar ao mundo (ode a globalização) que existem.

"Escritores" menos pretensiosos como eu, escrevem sobre nada; porque na verdade, é ínfimo o peso da escrita, e isso, todos os escritores sabem, infelizmente. Escrevemos cientes de que o toque é pequeno, mas no fim, isso não importa muito. O papel é bem atrativo, e há coisas que não fluem em conversas de bar ou assembléias estudantis.

Poderia escrever sobre os escândalos, sobre as crises, sobre os advogados sem vergonha, sobre a estupidez humana, sobre os bonitões das seleções italiana e inglesa, sobre a malandragem ou sobre a capeta eleição.
Mas não tenho paciência, confesso.
Tão pouco, habilidade.
E quisera eu que tivesse ânimo.
O nada supre minhas angústias e alivia minhas decepções.

Eu desejo o anonimato.
É o meu melhor eu.

(Falta de papel para escrever)Fobia

2006-05-29T00:40:00.000-03:00

Talvez haja muitas coisas sobre o que falar atualmente, mas nhó!
Lembro-me de quando tinha uns 10 anos, comecei a escrever por aí. Escrevia em qualquer pedaço de papel que me dessem, qualquer caderno, qualquer agenda.
Adquiri uma mania terrível de escrever em guardanapos - talvez toda pessoa que me conheça pessoalmente e tenha um relacionamento estável de pelo menos um mês - como amigo, namorado ou qualquer íntimo relacionado, terá um guardanapo cretino assinado por mim.

Dessa ânsia também resultou recados, trechos de livros e poemas (os que eu ainda consigo memorizar) em cadernos, agendas, apostilas, livros alheios, extratos bancários, cartões de estacionamento. É uma atrocidade - a pessoa se vira, vai ao banheiro, abaixa para amarrar o sapato, pede que eu segure seu material.. eu sequestro seu adereço e coloco lá a minha marca. Nhé.

Uma época chegou a ser compulsivo - as exatas NECESSITAVAM das humanas. Uma conta gigante, uma frase, uma palavra, um simples "OK".

Assim, cansada de escrever pelos cantos alheios (óquei, escrevi até nas paredes do quarto), este blog nasceu.
Ele não tem utilidade de informação, ensinamento qualquer, consultoria, divulgação pessoal, paquera-troca-Orcutis-MSN, tão pouco de instrumento de expansão de idéias, políticas, ideologias ou repreensões.
Isto existe por necessidade e tratamento terapêutico - e para poupar os guardanapos do mundo.
Espero que entendam.
(uma caneta em minha mão quer colocar um P.S no final desta postagem - ahhhhhhh!)

(Voltaremos)

2006-05-07T01:16:00.000-03:00

Por falta de imaginação perdida em 2 folhas de papel almaço dissertando sobre um infeliz da sociologia, aqui está: minha recomendação pela convivência infantil.

(óculos não estão à venda)

Big (not, really)

2006-04-23T00:48:00.000-03:00

Após a feijoada de libertação dos escravos, eu encosto no sofá, e me preparo para uma bela cesta. Elas surgem. De olhos puxados e BEM ativas. Querem ver TV. E me matar com almofadas.
- Tudo bem então, eu quero ver desenho.
- VOCÊ QUER VER DESENHO?
- Eu quero, lógico! Eu adoro desenho.
- Mas você é grande!!!!
- Hum?
- É! Você tem 14 anos, é grande!
- Cath, eu tenho 21.
- Então, você é muuuuuuito grande!

Reafirmo minha paixão por elas. Eu sempre achei uma grande merda ter 1,60m.

Mankind, my dear, I don´t give a damn.

2006-04-11T14:38:00.000-03:00

Como uma briga começa baseada em um tubo de pasta de dente ?

As maiores brigas da história, surgiram de grandes desentendimentos políticos, econômicos e sociais. Mata-se um príncipe do país inimigo, acaba-se com a estrutura civil que representa o centro financeiro de outro, extermina-se uma outra raça lá.
E de repente, há pessoas "em guerra" porque o celular do bendito tem uma mensagem muito "carinhosa" da fulana. O sujeito esqueceu o aniversário do amigo. Ela se atrasou duas horas, empetecando-se.
Antes nós matávamos por poder, hoje, até por ciúmes. É uma baita progresso.

Há pouquíssimas coisas com as quais me importo, a ponto de levantar uma briga.
Odeio quando o Real ganha do Barça (o que ocorre raramente, graças). Odeio enxugar e guardar louças. Acordar mais cedo do que o de costume (quando a noite ainda é noite). Pannetonne. Ratos asquerosos de rabinhos brancos (especialmente, quando eles se tornam seus inquilinos). Cerveja quente. Reclamões de plantão...
Detesto um número de coisas devidamente proporcional ao número de coisas de que gosto.

Entretanto, uma briga exige argumentos. Voz alta. E agressões físicas - os tapas (nas brigas categoria peso-pena, claro) chutes, pontapés e sangue.
Levantar a voz, dá trabalho. E irrita a garganta.
Agressões, dá trabalho. E o Sir já tinha alertado sobre a terceira lei.
E argumentos... nós, somos estranhos....se um cara conseguiu alardar multidões para exterminar outros semelhantes, e um outro cara quer dominar (já domina na verdade, mas isso me deixa triste) o mundo... não me espanta que se percam boas horas de lazer, de troca de experiências e de confraternizações, insultando o outro e questionando os porquês desnecessários dos relacionamentos.

Mas é importantíssimo saber porquê o indíviduo não conseguer fechar a pasta de dente, ou porque começa a apertá-la do meio (faz um diferença enorme).
É quase vital... quase.
Se Deus existe, ele liga a TV no "Lost - Terra", abre uma cerveja, e dá boas risadas.
Eu invejo o Senhor.

Não, imagííína...

2006-04-07T12:39:00.000-03:00

Nada é tão lembrado a seu respeito quanto as suas cagadas.
Você pode ser o melhor! Melhor aluno, melhor monitor, melhor pesquisador da biblioteca, melhor nadador, melhor goleiro do handebol, melhor cachorro-quente, melhor caipirinha de saquê de kiwi (este, realmente, merece elogios).... nhó! Quem se importa com isso ?
Pessoas não recordam de virtudes. Quem tem amigos, sabe disso.
Você é no máximo, aquele que descobriu a melhor cerveja por um preço menor do que a pranchinha de peito de peru.
Que tem a comida do mês devorada por roedores.
Que escorrega na camisinha naquele carnaval em que nem você, chegou a usar uma.
Que é salvo por negões fortes e bondosos, antes de quebrar o pescoço dentro do ônibus.
Que perde blusas de estimação ao encostar em balcões recém-pintados. E só se dá conta, ao chegar em casa, 7 horas depois.
Que joga uma carteira em cima do amigo, e quase decepa sua canela.

Não que eu tenha feito alguma coisa dessas....
Eu só rasguei aqueles shorts curtinhos e apertados defendendo o time de handebol, juro!

Personalidades.

2006-04-04T02:48:00.000-03:00

Havia um Vacão na minha turma (há, o cara é gente boníssima e continua vivo, graças a Deus). Um Foca, um But, um Teta (toda turma tem um, impreterivelmente), um Cau, um Bira, um Macaco, um Gordo (está no TOP 5 das turmas também), um Bones, um China, um Gepeto, um Pacote, um Cabeça (outro astro), uma Pacú, uma Sacão.

Apelidos derivam, derivam... afinal, da convivência. Abreviaturas de nomes e sobrenomes deixaram de ser "nicknames". Apelido mesmo, hoje é desenho animado, ser inanimado, comida, bebida, nacionalidade, atribuição física, semelhança artística; e variantes desses em diversas línguas.
Desses grandes caras e meninas que fazem parte de mim, não lembro (na maioria das vezes), de 80% de seus nomes verdadeiros. Eu não sou parâmetro, claro. Mas a mãe deles os chamam assim também e mãe é mãe, é parâmetro para qualquer coisa!
Quando sua progenitora, que passou meses escolhendo seu nome com todo o significado e carinho, converte-se ao nosso gosto popular, sambão amigo! Bem-vindo aos desnomeados!

Eu nunca tive apelido, nunca, nunquinha.
(e aqueles que citarem o shorts do handebol, e a minha adequação física traseira ao mesmo, eu tenho poder de apagar comentários, har har har...)
Entretanto, isso foi fundamental para uma aceitação íntima do meu ser: com o passar do tempo, e uma turma cheia de grandes astros, você acostuma e até passa a gostar do seu nome! As pessoas até o escrevem certo! Barbaridade!

Mas Pacote... cara, eu nunca entendi!
É um RAPHAEL, pobre coitado.

Ídolos

2006-04-02T03:55:00.000-03:00

Algumas pessoas nascem abençoadas por diversos genes. Umas não conseguem engordar, outras possuem cabelos que secam ao vento, diversas tem grande resistência a resfriados. Eu, ganhei genes alérgicos. Uma máquina sujeita a erupções faciais e pulmonares, seja atacada por um grão de pólen, um ácaro sarcástico ou um miligrama de cândida.
Pois bem, uma vez abatida pelo inimigo, é preciso privar o próximo de suas feridas, afinal, é terrivelmente incômodo conviver com espirros e bolinhas vermelhas. Remédios são administrados e o cansaço toma conta de seu corpo.
E o melhor de tudo: uma máscara cirúrgica é usada. São meus cinco dias de fama. Deixo de ser Raphaela. Deixo de ser aluna do meu curso. Deixo de ser gente. I´m " the girl of the mask". Uma ameaça invísivel, uma premonição! Sars, gripe aviária, ó, este mundo de vírus.
Aí, decido ir ao mercado, comprar frutas, para o recuperação. E crianças vão ao mercado! Iééé.
- Tia, que você tem ?
- Alergia.
(faz cara de curiosa, puxa a máscara, e exclama):
- Você tem uma bola vermelha na bochecha! Por quê você esconde ela com esse negócio ? Ela é tãããããão bonita!

Áh, eu adoro crianças.
Elas parecem cachorros que falam.

Questões universitárias I

2006-03-30T20:55:00.000-03:00

Sono. Psicológico ?
Por quê, então, ao acordar, morrendo, penso positivamente "acorda, corpo, acorda!", e ele me ignora ?

7h35. Perdemos a hora.
- Pessoal, sete e meia.
(lençóis ao vento)...
- Celular tocou, mas acho que eu apertei aquela outra teclinha.
- É, é aquela "soneca ó caráleo!".

Até tu, chocolate ?

2006-03-27T21:25:00.000-03:00

Anos devorando barras de chocolate (com o mínimo de culpa, pelas espinhas), descubro hoje que o santo apaziguador do stress, é vilão! - aumenta o colesterol ruim e as gorduras "trans" ( a nova vilã da alimentação e o mais novo chamativo das embalagens de margarinas).
Era mais fácil, e honesto, dizer, quando criança, "porra moleque, larga essa porcaria! vai entupir seu coração e você vai morrer sem dar uma boa trepada!".
Não, nos deixam viciar no negão! Esperamos pela páscoa, dia dos namorados, Natal, essas datas chocolativas; ansiosos, estúpidos de vontade. Além de sermos traídos por nossas próprias glândulas, agora são os nutricionistas. QUE MAIS ?

Nós brasileiros, somos enganados desde que nascemos. Cultivamos nossa identidade pela subtração. Acumulamos apenas dívidas, gordura, álcool no sangue e desânimo; além de uma grande dose de sacanagem alheia.
O país confunde. O ministro (ex) da economia é médico. O ministro da saúde é economista. O presidente é torneiro mecânico.
E querem que nós nos posicionemos ? Francamente.
Bem fizemos os grandes nomes - foram todos para o inferno. Pelo menos lá, ainda tem chocolate, álcool, homem/mulher bonitos e boa música, bom cinema e bom lazer. E sem o pecado de engordar, morrer do coração, de AIDS e ter filhos indesejados.
Eu desejo ao país que o governo inteiro vá para o céu. Só o que há é São Pedro, dando umas bengaladas esporadicamente, quando um deles tenta roubar na amarelinha.

Ou pensando bem, nem tão esporadicamente assim.
A única virtude que morre, é a esperança.
O resto, é pré-requisito para viver aqui.

PARADO!

2006-03-23T18:50:00.000-03:00

Para que serve este blog ?
- (W.O)

Quem escreve esses textos é você mesma ?
- Não querido, é a sua mãe quem me manda lá da zona.

As crianças existem ?
- Considere que a imaginação e a realidade do interlocutor são terrivelmente próximas.

Ele vai acabar ?
- Não sou imortal, tão pouco possuo dias de 40 horas.

Estou acostumada a provas de geometria com 4 questões. Perdoname.

Entretanto, para esclarecimentos, meu nome é com PH, não pretendo matar os capitalistas, tenho olhos que mudam de cor e não sei assobiar.

(acenos, e corrida rápida pelas portas dos fundos).

Verdadeiro culpado

2006-03-22T03:40:00.000-03:00

É ótimo poder inverter argumentos, quando se é criança.
Maravilhoso sorrir, quando você já sabe em quem botar a culpa.
Har har har, doce vida.

Despúes, vem este mundo cheio de tentações, Jimi Hendrix, Coca-Cola, contas a pagar, cartões de crédito pendurados e funk carioca.
Você se torna um convicto, um canalha, ou um meio-termo.
E este é o pior de todos.
É a mão que oferece carona, e a que ri quando perdes o ônibus.
Que afaga, e que dá porrada.

Eis o objetivo! (o que se deve ensinar aos filhos): não ser um meio-termo - meio consciente, meio ordinário, meio capaz, meio canalha, meio inteligente, meio sonhador, meio íntegro, meio honesto, meio leal.
Aquele que usa tudo que você diz e que fala contra você, distorcendo os fatos e o fazendo em benefício próprio.Um advogado de meia pataca (os meios são meios até nas ironias que os descrevem).
As crianças não devem lutar por um mundo melhor.
O mundo é bom! Tem água, terra, Ronaldinho Gaúcho,vinho, pipoca, cinema, música cubana, bife à parmegianna, sexo.
As pessoas é que o corrompem.

Pão de Acúçar é lugar de gente feliz (e alcóolatra)

2006-03-12T01:50:00.000-03:00

De repente, você precisa fazer compras.
O supermercado pertence a uma das famílias mais influentes do país, portanto o mesmo tem estacionamento coberto e elevadores.
Pega-se um carrinho, emocionada. Pela primeira vez se pode levar mais iogurtes, sucrilhos, chocolate e chá gelado; afinal, só tu e apenas tu, usufruirá de tudo isso (har har har).
Todas as tranqueiras.
(....)
Lembro-me dos vegetais.
R$7,50 o kilo da maçã. R$6,50 caqui. R$7,23 pêra. R$9,88 melão.
Mando uma mensagem "mamãe, vou comer porcaria a semana toda, e tomar cerveja, a Bohemia está R$1,19, beijos".

A BREAK

2006-03-05T10:13:00.000-03:00

Perdi minha "mão biônica", aquela amarela, que não segurava nada.
Sinto saudades...

Vou procurá-la,
e não me esperem para jantar.

Das grandes transições

2006-02-24T03:00:00.000-03:00

Um belo dia, o peito é tirado de nós, e a mama falsa nos é apresentada. Volúpia nunca mais. Carinho, solidariedade. A mamadeira veio para nos tirar a paz! (pensamos).
Um longo período de adaptação. O lance de poder mamar deitado assistindo desenho é demais. Os benefícios da mamadeira surgem -antes, afinal, só era possível o leite; agora (com as mães mais legais claro), era possível até a Coca-Cola.
Quando finalmente você se torna amigo verdadeiro de seu apetrecho alimentício, aquela amizade inseparável, de saber pelo olhar se ela está mesmo na bolsa de mamãe (e se não estiver, você já sabe reclamar), vem ele. O terrível. O que induz à cadeira. O que impede a esparramação no sofá em meio à sede. COPO. Aquela merda primeiramente de plástico, depois de vidro, que te tira completamente todo o aconchego do ato de beber.
Sempre há, no final das contas, um fdp, um cretino, um sem alma que te tira o prazer da paz, do amor, do aconchego, do cafuné, da folga.
Quando eu tinha 9 anos aprendi a tocar piano, e 4 anos depois, niécas. Ele foi tirado de mim (por falta de grana, claro).
Eu gostava do Frederic. Ele enchia minha alma. Era praticamente o acordar do berço em direção aos peitos de mamãe. Aquela sensação de deslumbramento, eu podia mamar! Eu podia tocar Chopin!
E agora, este mardito não me deixa dormir. Não me deixa sonhar. Não me deixa esquecer.
Ouço Chopin e lembro de como é bom saber alguma coisa. E como é bom lembrar que se sabe....
e como é triste não poder executá-la mais.

Não-conformismo

2006-02-20T10:07:00.000-03:00

Alguém me disse, esses dias, logo ao entrar na faculdade, que meu destino é ser médica.
Tornei um poço de cultura inútil.
Sei porque o céu é azul, conheço os eventos astronômicos, a física quântica, a história das guerras, e não sei qual é o meu destino ?
Lamentável, gafanhoto, lamentável.

Sabedoria

2006-02-14T01:09:00.000-02:00

Filho é como um cachorro que fala.
Crianças, ah!
E crianças até os cinco anos é melhor ainda.
Uma delas me trancou no banheiro esses dias.
- Tia, olha aqui!
(ela furou a orelha!)
- Uia! Que lindo.
- É! Eu adorei.
- E doeu ?
- Muito!
- Ah, você é corajosa então!
- Nada tia, eu chorei.

A verdade

2006-02-11T01:33:00.000-02:00

Estou cansada disso tudo aí.
Cansada, mas feliz.
Não por isso, mas por aquilo outro lá.

A nova geração do verão

2006-02-03T15:09:00.001-02:00

Há coisas irrecusáveis no verão. Uma pisicina equivale praticamente a uma temporada de graça em Fernando de Noronha, com cerveja e saquê gelado a vontade, de brindes.
No verão, as piscinas são povoadas de bichinhos estranhos com bóias nos braços. Quando eu desejei ser médica, eles me adoravam (oportunistas). Hoje, acontecem coisas assim:
Uma criança nada em minha direção. Ela e sua bóia de sapo.
Encare-me. Olho no olho, dente por dente (a espuminha escorrendo não surgiu, devido ao pouco grau de desenvolvimento de maldade da outra parte).
- Por quê você tem olho verde ?
- Não sei. Por quê você tem olhos castanhos ?
(FOI O ESTOPIM DA GUERRA!).
A criança abre a boca, engole água da pisicina e a cospe dentro do meu olho.

Um dia na piscina leva a irritação ocular. E piadas. E raiva.
O calor ainda me mata, um dia.

Parágrafo - a Fênix do século XXI.

2006-01-24T16:19:00.000-02:00

Parágrafo ressurge, renasce, após um homicídio doloso em primeiro grau. Habemus a ressureição!
Mas perdoem-me, a preguiça é plena, mata a alma e a envenena.
Assim que o Tio Lu fazer as malas, minha inspiração volta do Haiti.
Ah, férias. Ah...

Nota rápida.

2005-12-20T15:00:00.000-02:00

Agora, eu também consigo avistar as luzes da cidade universitária de Campinas.
É um fenômeno. Talvez na outra encarnação eu tenha sido o fabricante de vinhos da Judéia. Haja porre.
Haja alegria.

Procurando espaços na caxola (se caxola for com X mermo).

2005-12-16T11:34:00.000-02:00

Entraremos em recesso devido à convocação para a segunda fase.
Talvez uma retrospectiva, ou melhores momentos. A decidir.
Enquanto isso, a história e a geografia tentam achar um lugar em meu cérebro.
O fato é que já é possível ver as luzes da cidade universitária. É um grande começo.

Mango Uncle, o Herói: do Ipiranga para o mundo!

2005-12-14T18:37:00.000-02:00

Após o incidente ocorrido nas dependências da Companhia Paulista de Trens Metropolitanos,na estação Ipiranga; a senhorita Luisa Paca de Lima e eu, decidimos iniciar uma jornada em busca do Mango Uncle, como foi carinhosamente apelidado por nós.
Em meio ao incêndio que tomou conta de nosso coletivo, Mango acalmou a todos, ao lado de seu carrinho que transportava sua mercadoria de sobrevivência: mangas e milhos. Nem mesmo perante a fumaça que tomou conta dos pulmões dos passageiros e o pânico instalado, Mango recuou. Lutou bravamente para que todos ficassem calmos, e a salvo. Deu seu lugar na nova composição que foi-nos enviada, e partiu, sem deixar rastros.

Venho através deste pedir a colaboração de todos para que M.U seja encontrado o mais rápido possível, e Luísa e eu, possamos agradecer-lhe o salvamento e as balas de erva cidreira que nos deu, pois anteriormente ao fato decorrido, passávamos fome.
Só que o podemos fazer agora, é comer mangas em sua homenagem. Cheirá-las, adorá-las, como se fosse uma nova religião.
Salve Mango! E bendita seja a manga que nos reuniu no trem em chamas.

Uma folga

2005-11-23T13:13:00.000-02:00

Antes da prova:
- E você, vai prestar o quê ?
- Ai, tenho vergonha de contar...
- Relaxa, a Rapha tá prestando Sociais.

Na sala de prova:
- E você vai prestar o quê ?
- Sociais.
- Mas você é muito bonita para fazer Sociais!

É nessas que penso que as decisões de agora influenciarão o resto de minha vida.
E as piadas também.

Suco de cajú, e goiabada para sobremesa.

2005-11-17T14:08:00.000-02:00

Há diversos fatores que impedem hoje, a constante atualização deste blog.
Eu, na condição de mantenedora do mesmo, poderia dar algumas explicações.
Porém, todavia e contudo, a melhor (e mais verdadeira delas) é que estou viciada no pastel com suco de cajú da Dr. Graça Aranha - uma verdadeira pechincha: pastel gigantesco mais um suco de cajú por R$2,50.
Os escritos pessoais e os deste blog foram interrompidos pelo vício e pela falta de criatividade advindas de um período onde os livros aquecem a cara da pessoa que vos fala.
Voltarei assim que a promoção acabar.
Abraço gorduroso em todos e muito suco de cajú para enfrentar a passada de Lúcifer pelo estado de São Paulo.

Melhor do que um zé-fi-ni

2005-11-12T22:26:00.000-02:00

Sempre dá pra ir matando o tempo.

Notas do diário "Pão e o vinho", gostos de J.C que nunca foram revelados.

2005-11-03T14:55:00.000-02:00

A religião é usada para tudo. Aqui, do capítulo "O álcool - podridão do homem e da alma" ; lição 1 - A arte de declinar convites em prol da sobriedade do espírito.

- Mas vai ter alguma bebida alcóolica, minha filha?
- Não senhora, só uma cervejinha, que os amigos vão trazer.
- Ah, então você sabe, teremos que ir embora mais cedo. Não bebemos nada alcóolico, e as pessoas não deveriam beber na nossa frente.
- Então a senhora não vai ficar muito tempo ?
- Não. Quando o homem bebe,você sabe, Deus se afasta dele. É por isso que ele cai.

O pensamento é usado para tudo. Aqui, a réplica em balãozinho, usando o capítulo - "O pensamento como arma" ; lição 1 - Tú és uma grande besta, meu filho - com direitos a risos e piadinhas maquiavélicas internas:
"Se na época de J.C, cerveja e vinho eram mais velhos que a barba do profeta em questão, o que esses energúminos pregam nesse culto? Que Cristo bebia Tang ?".

Notas diárias, sem nexo.

2005-10-26T19:41:00.000-02:00

Nesta rua estranha, pela qual tenho que passar todos os dias, pelo início e fim da manhã, só o senhor idoso, negro bonachão, me faz companhia. Entrega-me uma propaganda de auto-escola (que eu li apenas na primeira vez que peguei) e sorri:
"Bom dia menina".
"Bom dia".
E logo após, vejo o ladrinho da rua que está lascado há uns 6 meses. E a árvore na outra esquina com o tronco torto. Divino esse silêncio que acompanha tais imagens.
O instante posterior,em que as pessoas caminham por mim, é, deveras, claustrofóbico.
O melhor momento do dia, é o início da manhã, quando as pessoas guardam seus passos apressados, suas caras feias e suas vozes reclamonas em suas camas. A rua limpa, livre.
Às segundas, junta-se um entulho na segunda esquina do lado esquerdo. E todos, jogam suas parcelas lá. E eu sorrio e penso - que êxtase seria se eles depositassem neste lugar essa força com que limitam meus pensamentos, essa solidão toda que passam para mim, quando vão embora.
Dias desses disse "Obrigada" ao Seu Jorge. E ele respondeu que eu já devia dirigir. "Sim". "Então eu é que agradeço, menina".
A companhia é uma dádiva.

Notas de um realismo mágico.

2005-10-22T11:25:00.000-02:00

Criança é um troço fantástico.
Eu, por sorte, sou rodeada por esse tipo de gente, que ao invés de me chamar pelo nome (ou pelo meu verdadeiro grau de parentesco com eles - prima), insistem em me chamar de "tia".
Dias desses, estava eu lá, exercendo meu suposto papel.
Minha prima, 4 anos, acaba de ganhar uma pantufa.
- Tia, veste ela! Veste!
- Mas Camila, é pequena pra mim!
- Não é nada! Veste, veste, veste!
(E eu visto a tal pantufa, depois de levar um cascudo)
- Agora imita um dinossauro!
(A tal pantufa era uma pata de dinossauro)
Eu imito o bicho jurássico, com gritos e tudo.
Camila chora.
- Que foi Cá ????
- Tia, tira ! Tira!
(Eu tiro)
- Tá tudo bem ?
( E ela senta no colo)
- Ai tia, eu gosto mais de você assim. Antes você parecia um dinossauro de verdade e eles comem criancinhas!!!

Notas de fracassos fotográficos.

2005-10-19T15:59:00.000-02:00

Ganhei minha primeira máquina fotográfica aos 10 anos. Era aquele modelo primitivo, onde após o clique, era preciso rodar o filme. Preta com um cordão para pendurar no pescoço, ela durou 7 anos, até a empregada jogá-la fora por engano.Quando tinha 10 anos, o Brasil foi tetra-campeão mundial no futebol. Passei a noite (ou a tarde, não me recordo) tirando fotos de todos, da comida, da bebida e dos rostos verdes e amarelos envoltos em camisas da seleção.

Creio que tenha sido a minha primeira desilusão comigo mesma: as fotos queimaram todas.

Apesar de simples, a máquina possuía flash, e eu havia esquecido de comprar pilhas para o mesmo.

Depois desse dia, só voltei a tirar fotos uns 3 meses depois, quando meus pais decidiram mudar de casa (contra a minha vontade, claro). No condomínio onde morávamos, havia um pé de pitanga. Longe das casas e de todas as quadras, piscina e salões, a pitangueira ficava quase no fim do terreno, ao lado de uma amoreira. Descobri-a aos 6 anos, em um dia exaustivo depois de uma pedalada, quando fui beber água na torneira e vi as pitangas lá, jogadas na grama. Lavei-as e as comi. Poderia ter morrido, mas na época, não me importava muito com isso.

Depois daquele dia, passei todas as tardes dos meus 6 aos meus 8 anos, sentada entre as angiospermas, devorando as pitangas. Nenhuma indigestão. De vez em quando, um carro na rua. Uns passos na grama, ao longe. Aquelas árvores me agradavam mais do que qualquer pessoa.No dia da mudança, fui lá tirar umas fotos. Eu sempre achava uma pitanga, mesmo que não fosse a época. Naquele dia, não havia nenhuma.

Essas fotos queimaram também, só saíram manchas pretas, em um fundo verde. Neste dia, decidi fazer um curso de fotografia (que não fiz até hoje) e percebi, pela primeira vez com alguma dor dentro, que teria que me envolver com as pessoas. Na casa nova, tentei plantar umas árvores, em vão.

Lembro-me de minha mãe dizer "as pessoas não vão te matar". E eu nunca acreditei nela.

O fato é que poucas pessoas são tão agradáveis e companheiras quanto aquela pitangueira. Pouquíssimas são tão saborosas , em todos os sentidos, quanto uma pitanga.

E se a vida realmente se apóia em alguma coisa, a minha definitivamente se apóia nessa lembrança: das minhas tardes sentadas entre a tal pitangueira e a amoreira, do vazio das horas passando, o vento ou o sol batendo no rosto e o único pensamento que eu tinha - "é quase impossível que exista um lugar como esse".

Essa é a melhor foto que tenho, até hoje.

O ruminante nosso, de cada dia.

2005-10-06T21:37:00.000-03:00

São Paulo. Vacas. Vacas. Vacas. E mais vacas. Idéia suiça, claro.
Decoradas ao "estilo brasileiro". Há a vaca Pelada. A vaca Miranda. A vaca Bonfim.
No trânsito da Paulista, a caminho do rango:
- Esse projeto suiço aí, irritante. Há vacas por todos os lugares. No metrô, no hospital, no banco, no parque.
- A coisa que você mais tem probabilidade de encontrar em São Paulo hoje, é uma vaca.
- E elas tem nome. Posição. Figurino. Nem eu tenho tanta identidade quanto uma vaca dessas.
- Odeio vacas. Elas só me remetem à aquela digestão nojenta e à uma boca picanha. Não consigo ver arte nas vacas. E se for pra mostrar a identidade do brasileiro, era melhor uma vaca transparente, sem característica alguma.
- É, até a vaca sabe que Brasil é pelada, Carmem Miranda e fitinha do nosso Senhor do Bonfim. A vaca nos engana. Até dá para pensar por uns minutos, que está tudo bem.
- A vaca é além de tudo ordinária. E política.Outro dia eu passei por uma lá perto de casa, e dizia "Isso não é uma vaca".

2005-10-03T16:28:00.000-03:00

Às vezes encontro-me assim: eu e a tela do computador.
(Há inúmeras janelas por aqui - talvez a inspiração tenha saído por uma delas. Ou a perdi, no caminho da padaria. Ou a matei, dormindo).

Achei, por vezes, que a culpa do teclado. Essa facilidade do backspace (e minha compulsão pelo ágil acesso à mesma). Escreve, apaga, apaga, apaga. Não ficou bom, apaga, apaga, apaga. Raios!

Tentei utilizar a máquina de escrever. Foi ótimo nos primeiros 2 minutos de uso, quando tentei escrever “você”, e não acertava o acento circunfléxico. A paciência mecânica não é uma de minhas virtudes.
Uso, habitualmente, o papel e a caneta. O lápis, na verdade. Escreve, escreve, escreve. Borracha à mão, corretivo do outro lado. Escreve, apaga. Escreve, passa branquinho. Escreve, apaga, dá aquela amassada quando a borracha escapa da folha.
O papel ficara pior que roupa para passar, e eu, invariavelmente, jogara-o fora.

Volto ao computador. E é frustante: tenho medo das minhas próprias idéias. Por que não escrever isso? Ou por quê escrever aquilo e não isto?
Medo do próprio fracasso. Medo de não ter uma boa primeira fase. E, tendo-a, não ter uma boa última.
Tornei-me escrava de teclas sórdidas, como o delete. Apago as palavras, com a firmeza de que apago meus medos, minhas frustrações e minha covardia. E torno-me assim, idiota.

Eu deveria ter dado mais atenção à minha professora de “técnicas de redação” no colégio.
Ela dizia:
“Raphaela, não use corretivo, risque e continue”.
“Raphaela, sua folha parece um mamão passado, pare de apagar as coisas, passe um risco e continue”.

Agora, todas essas lacunas que não foram riscadas, voltam e meia dão as caras. E riem:
“Raphaela cadê sua borracha, seu corretivo, sua tecla ordinária?”.
E neste instante, eu me canso deles. E chuto-os, para longe. Tento mantê-los assim.

Não tenho uma boa última frase.
Escrevo,risco, risco,escreve, risco. Risco tudo. Continuo. Escrevo, risco, risco, escrevo. Sinto o lápis massacrar o papel, sem piedade.
Rio alto e sem coordenação. Não me maquio, uso salto e trajes finos diariamente.
Finjo que durmo no trem. Larguei a medicina. Voltei a correr. Sou apaixonada por um pato.
Sou uma pessoa melhor.
E que se dane.

A outra face (da raiva).

2005-09-30T17:16:00.000-03:00

A raiva transforma as pessoas.
Lembro-me quando criança, quebrei um boneco de gesso de mamãe. Levei três pontos, um tombo e só lembro da decepção dela: "Porra, eu adorava esse boneco".
A raiva revela o seu lado negro da força. A intenção de matar, de sufocar com o travesseiro, pegar pelo colarinho e jogar contra a parede, pular em cima e cair com um braço só, marcar um X no peito e ir com os dois pés. Saudável, mas de terríveis proporções.
Como minha progenitora não tem mais bonecos de gesso, eu alivio a raiva conversando. Longe do mundo, claro - na padaria. Tomando um café puro, e bem amarago.
E a raiva é grande amiga de coincidências infelizes.
Na parede da padaria, um bilhetinho grudado em uma folha de papel sulfite. MINHA folha da papel sulfite.
"(Desenhos de uma angiosperma sendo fecundada, abaixo a descrição):
"O maldito grão de pólen desde pelo maldito tubo polínico, fecundando assim a maldita oosfera. Eis que surge a semente, eis que surgem flores, eis que surgem frutos. Eis que chega a maldita primavera, e todas as malditas flores estão loucas pra trepar de novo, e todos os malditos grão de pólen povoam o ar respirável a procura de uma insana dessas".
- Faz tempo que eu esqueci essa folha aqui ?
- Não Rapha, foi na quarta-feira.
- Ah....
- Rapha ?
- Oi ?
- Você odeia flores?
- Na verdade não. Eu sou alérgica a pólen. E sou apaixonada por tulipas, mas nunca ganhei nenhuma. O que odeio mesmo são rosas. Aquele cheiro de leite de colônia da bisavó.
- Ah...
- (Saindo da padaria).
- Ah, Rapha! O professor de biologia, o Fábio (professor de botânica) gostou muito. Ele toma café aqui também.
- (Balãozinho: puta que o pariu).
- Hum...
- Eu te pago um suco pela criatividade. Também sou alérgico a pólen.
Neste instante, a raiva cessa.
- Joca, desce um pão com presunto e queijo na chapa e um suco de pitanga vai...
- Não vai pra aula ?
- Não, tenho aula de botânica.

A marvada.

2005-09-21T16:04:00.000-03:00

Alguém pediu esses dias:
- Faz aí um soneto!
E eu respondi, a princípio, delicadamente:
- Não!
E replicaram:
- Mas você não sabe ler? Não sabe escrever? Não sabe o que é um soneto? (E eu, respondia “sim” com a cabeça).
- Então, faz um soneto aí!
- Não!
- Por quê?? (aquele por quê indignado)
- Porque eu não sou o Camões, porra!

Enlouqueci. E fui buscar inspiração. Uma trilha de migalhas de pão para o meu próprio eu.

O Machado de Assis, Joaquim, grande Joca. Mulato, gago e epilético. Carol, sua mulher, escrevia os textos que ele ditava. Presidente da aclamada (em sua época) Academia Brasileira de Letras. Publicou “Memórias Póstumas de Brás Cubas”, no final da vida. Hoje, o imortal. Discurso fúnebre proferido pelo Rui, é, aquele do quadro do Largo São Franscico.

O Vinicius de Moraes, Vina, bonachão. Bêbado, mulherengo e grande – compositor, poeta e escritor. Compôs com Ari Barroso, Tom Jobim, Pixinguinha, esses caras aí que a juventude de hoje não conhece. Cantou com Caymi, Odete Lara, e fez o show de apresentação da Nara Leão. Seu melhor amigo – o whisky. Sábio.

O Victor Hugo, o gigante. Ícone da França, e do movimento romântico francês. Viveu exilado 22 anos, nas ilhas Jersey e Guernesey. Renegou 9 anos antes de retornar à pátria (em 1870) a anistia que o então imperador Napoleão III (Napoleón le petit, como ele carinhosamente o chamava) lhe concedera. Morreu aos 79 anos, depois de escrever na sua fase mais deprê, os seus maiores romances – “Os Miseráveis” e “Os trabalhadores do Mar”.

E eis que cheguei a Fernando. Fernando Pessoa. Fernandão era louco, maníaco – por astrologia. Deixou Cecília Meireles à mercê de sua espera em um café lisboense. Cecília fez uma “paradinha” em sua primeira viagem pela Europa em Portugal, apenas (e que fique bem claro, APENAS) para encontrá-lo. Umas duas horas de atraso depois, e um mensageiro veio lhe trazer o “Mensagem” – (livro de sua própria autoria, escrito em uma, exato, UMA noite de “desespero”), e um bilhete de desculpas – mas seu horóscopo daquele dia recomendava que não saísse de casa.

Nando é o dono do processo racional da criação - o meio que liga o coração e a razão. Dizia que a razão é o meio inteligente em que o coração se expressa. A dor sentida e a dor pensada,são traduzidas majestosamente em dor expressa pelos poetas.
Ninguém entenderá o que eles sentem, o que eles pensam sobre o que sentem, mas todos sentirão. São grandes fingidores. E invejáveis.

É isto, falta-me este meio.
Uma corda que ligue o coração à boca.
E o álcool.
O Mestre morreu aos 44 anos, de cirrose hepática.
Se me encontrarem no bar, deixe-me. Ou puxe uma cadeira, e peça mais uma.

O homem que enfiou um abacaxi no fiofó do general.

2005-09-10T14:16:00.000-03:00

O bonitão, Sir. Heisenberg.

Impressiona-me a quantidade de descobertas que assolam o mundo. Os cientistas, biólogos, pesquisadores idolatram os gênios de suas áreas. Einstein, Darwin, Fleming (o maldito britânico bem relacionado com jornalistas da época, que levou a fama dos médicos Howard Florey e Ernst Chain – os verdadeiros criadores da penicilina), Morse, Bell, Newton, Pasteur, Mendel...

Apesar de reconhecer os tais grandes feitos dos senhores acima, e condecorá-los por não se renderem às limitações e proibições de suas épocas, já que em minha geração a tecnologia e a preguiça de qualquer espécie leva para a vala da mediocridade – o senso comum – quase todos os nascidos entre o fim do século XX e início do XXI, há uns caras que despertam em mim o verdadeiro fascínio e tesão da descoberta: Bohr, Schrödinger, Planck, Heisenberg, De Broglie, Compton e Pauli. O grande clã da física quântica.

A física quântica trouxe milhares de explicações orgásmicas sobre a interação dos átomos no núcleo. Do efeito fotoelétrico a constante de Planck, do méson-pi de Lattes ao efeito Compton e a dualidade onda-partícula.

Entretanto, o “Princípio das Incertezas” de Heisenberg, é o meu acontecimento pessoal. É a única descoberta científica que desperta em mim, um lado Fleming. O alemão Werner Karl Heisenberg, foi nomeado diretor científico das pesquisas nuclares alemãs durante o governo Hitler, apenas aceitou o cargo para tentar impedir que utilizassem a energia nuclear para fins bélicos. E de fato o conseguiu: convenceu os governantes da inviabilidade econômica da construção de bombas atômicas,o que levou a Alemanha para o caminho da pesquisa nuclear apenas em reatores atômicos. Ao contrário dos malditos americanos – o grupo Americano de Los Alamos, dirigido por Oppenheimer, conseguiu o feito. E bombardeou as cidades japonesas, antes da rendição, na segunda Guerra.

O princípio diz, em síntese: “se não é possível determinar exatamente todas as condições iniciais de um sistema, então também não é possível prever seu comportamento futuro. Os fenômenos não podem ser previstos exatamente; só é possível estabelecer a probabilidade de que algo aconteça”.

Heisenberg faz com que eu admire alguns cientistas e ainda suspire por um pouco de ética e honestidade nos meios políticos, econômicos e sociais. Após estudar o alemão que fez Hitler tomar no cú, eu passei a cultivar algumas paixões compulsivas por estudiosos dos comportamentos humanos e pela literatura. Antes eu sonhava em conhecer a Abadia de Westminster (que foi consagrada no dia de meu aniversário) e os túmulos de Sir. Issac Newton, Laurence, Dickens; mas perdi o tesão quando a senhora Lady Di, foi mandada para lá.
Hoje, se pudesse ter atendido tal desejo, gostaria de conhecer as progenitoras de cidadãos ilustres como o senhor Sérgio Buarque de Holanda, Celso Furtado, Darcy Ribeiro, Milton Santos, Simon Schwartzman, Eça de Queirós, Machado de Assis, Victor Hugo, Virginia Wolf, Guimarães Rosa, Sartre, Niet e é claro, Pessoa. E não lhes daria parabéns. Passaria horas, admirando-as, e pensando “que dádiva foi aquela gozada, senhora”.

Os ricos também choram. Ou não.

2005-09-02T16:24:00.000-03:00

A TPM é um mistério. Este mês eu tive a TPM - "Quero matar todo mundo". E como vivo em um país onde não posso alegar estar sob o uso descontrole dos meus hormônios, eu tenho que me virar como posso.Assim, eu alivio a pressão, andando de metrô. E rindo da desgraça alheia.

Metrô, Luz, 6:30 da manhã. Entra um dondoca, salto alto, algum rosto em sua maquiagem, bolsa de marca, óculos escuro (há algumas pessoas que ainda não descobriram por onde o dito circula). O assento preferencial. Desperta-se neste momento a minha raiva. Assento dos vovós é sacanagem!(o resto ainda dava pra aguentar nas 7 estações que restavam para o meu destino)E assim fomos, até a estação Vergueiro.

A perua de terceira categoria não se levanta nem para vovós, nem para grávidas, nem para mancos, nem para a sombra. Sim, neste momento eu já queria matá-la.Todavia, o mágico aconteceu. Uma senhora do meu lado, ajuda:

- Deus é pai, não é padrasto.

Celular, ah, sempre tem um celular. E ela abre, aperta, aperta, aperta, fala (no metrô, pois é), faz posse, aperta, aperta, aperta, mira em um cara (sim, câmera!), aperta, aperta, e se encaminha (finalmente, perua do traseiro gordo e preguiçoso do caráleo!!) para a porta. Tropeça (dó) e o celular cai no vãozinho do trem.Pimba, pimba, pimba, pluft! Pi, pi, pi, pi, as portas se fecham e o celular diz adeus. R.I.P.

E eu ?Juntamente a 4/5 dos passeiros, tenho a melhor hora do dia. Rio, rio, rio, rio, rio. Mas acredito,friamente, que tais energúminos deveriam estar no lugar de seus aparelhos tecnológicos.

A política do bonde de ordinários.

2005-08-29T17:09:00.000-03:00

“Um bonde chamado desejo”,é a obra magnífica (e trágica-amorosa) de Tennessee Williams.
Tennessee que na verdade foi batizado Thomas Lanier Williams.
Thom nascido no sul dos Estados Unidos, precisamente em Columbus no ano de 1914, foi viver St. Louis, Mississipi, para acompanhar o pai. Seu sotaque sulino, rendeu-lhe o apelido de Tennessee por parte dos amigos (e alguns ainda acham que apelidos de infância são severamente brutos e cruéis), passando assim a assinar o nome do maior depressivo e moralista escritor americano – “a humanidade é uma grande esperança perdida”. Nem a psicanálise deu jeito.
A primeira vez que assisti algum pedaço da peça, que possui uma das mais dramáticas e sensíveis personagens femininas do teatro americano – Blanche, a protagonista; foi em “Tudo sobre minha mãe”, do Sr. Almodóvar. Brilhante, por sinal.
E todo esse recurso literário, é apenas para lembrar uma frase, instigante, da própria Blanche:

- “Sempre acreditei na bondade de estranhos”.

Eu acreditava. Até tentar comprar um pão de queijo com café quente para um senhor que tirou meu dinheiro do almoço. Ser assaltada dentro do cinema, enquanto me deliciava com a última parte do “O senhor dos anéis”.Ter o celular roubado dentro da plataforma de trem (maldito seja o Brás que nos reuniu ao amor da lotação).
A corrupção e a sem-vergonhice, além de destruir paradigmas e gritar mais do que nunca a desigualdade, a horrível administração e essa podridão política de adorável descaso com o povo, como um neo-absolutismo de quinta ("eu mando, e o povão que cale a boca"); destruiu a sutileza da leitura.

É um universo barato que vem à tona a cada fim triunfal da literatura. Fecham-se os livros, e voltasse a viver. Maldição. Os políticos não tem compaixão. Além de roubarem nosso dinheiro, nossa esperança, nossas noites de sonho com seus discursos inflamados de cretinice, roubam também a beleza de nossos prazeres. Imperdoável. Filhos da puta.

“Eu sempre acreditei no prazer sublime da leitura”. Sublime, no que há de mais belo, e reconfortante.
Assim, passei a assinar Rapha, de Raphaela (odeio que me chamem pelo nome, apesar de gostar dele).
E sobrenome, eu tenho 4. Um dia eu escolho um.

Long Plays.

2005-08-23T11:31:00.000-03:00

Eu não acredito em resoluções de ano novo, até porque, as minhas resoluções são feitas durante uma belíssima ressaca.
Mas lá para abril, eu decidi fazer uma lista (exercitando assim também, meu instinto capricorniano) com algumas propostas pessoais. Dentre elas, estava arrumar os meus LP’s. Sim, LP’s.Aqueles discos pretos gigantes envoltos em capas estranhíssimas, que tocam em aparelhos harmônicos não mais identificados.

Como nasci praticamente duas semanas antes do previsto, talvez não tenho sido totalmente influenciada pelo signo que me acometeu. Odeio listas, odeio filas, odeio ordem alfabética. Mas neste dia, rendi-me ao desencanto das mesmas.

Para meu espanto, encontrei bons LP’s.
Simon and Garfunkel. Beatles. Barry White. Marvin Gaye. Diana Ross. Tina Turner. Rolling Stones. Aerosmith.
Mas os meus dias mudaram depois da descoberta de um LP de infância: MARIANE.
Deus do céu, quem é a Mariane ?
Um LP branco, com a mesma em uma bicicleta cuja cesta está cheia de flores.

O meu id e o superego não entram em acordo.
Maldita dislexia.

Mas agora me recordo, brevemente, ela tinha um programa na TV ?
AHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH.
Neste ano, continuarei a não fazer resoluções.
Farei pedidos, na mais deslavada cara-de-pau:
“JC, eu gostaria de um cérebro novo. Sem vácuos, sem remédios, sem perdas significativas de memória, obrigada”.
Ps:Por favor, daria para manter a cor dos meus olhos? Valeu, meu chapa.

Da ridicularidade do meu ser.

2005-08-21T21:10:00.000-03:00

Percebo que tenho manias ridículas (que se não fossem ridículas, talvez se tornassem vícios), e que as vou confessando aqui, neste pedaço de página, sem analisar todas as conseqüências posteriores.

Lembro-me de uma semana, estudando previamente para a OIF em São José dos Campos, e uma (das 5) menina que dividiu o dormitório comigo, perguntou, em um dia frio desses; em um contemplador inverno londrino de interior de São Paulo, por que eu “fazia conchinha com os pés no cobertor”.

E, além de ter manias ridículas, eu averigüei também, que tinha um profundo desprezo por mim mesma. Eu nunca pensei que fazia aqueles bolinhos bizarros.
Ridícula.

Entretanto, uma mania (essencialmente ridícula) que tenho, e infelizmente, tenho também plena consciência vergonhosa da mesma, é o de cantarolar. Em público claro, porque se não, não seria ridículo, seria além de tudo, patético, e o cúmulo do narcisismo, eu e minha voz de atendente de tele-sexo (sem comentários, por favor) cantando para mim mesma. A solidão é uma grande merda.

Dias desses, entrei no metrô, cantando “Let’s get it on”, do Marvin (sim, no caso, o Marvin é um vício). E apesar do Marvin ser delirante, a melhor versão que encontrei da música, foi do Jack Black, em “High Fidelity”, com o irreversível e terrivelmente meu número,John Cusack.
Acontece que as melhores versões tem desses percalços, essas batidas mais quentes, e delirantes, e harmoniosamente pornográficas.
Pois eu entrei, assim, interpretando fielmente a performance de Jack, com o cabelo preso como uma dançarina de cabaret barato, e uma camiseta surrada, dessas deliciosas que se tem há anos, quando a Hering vendia boas camisetas a preço de banana.
Quando cheguei no destino, tirei os fones, porque; além de tudo,eu também não tenho esse dom que dizem feminino, de fazer milhares de coisas ao mesmo tempo. Ou eu canto e danço publicamente como uma drag-queen de quinta, ou eu pego a carteira dentro da mochila.
“Cara, eu não via alguém cantar assim dentro do metrô desde que lançaram aquela versão de “I say a little prayer”, com o elenco do “Casamento do meu melhor amigo””.

Ridícula, patética, pobre de espírito feminino, enxaquequosa e comum. As próximas músicas do CD eram “I say a little prayer”, e “Ain’t no moutain high enough”, com o Marvin e a Diana, claro.
Se alguém que perca seu tempo lendo esta literatura de biscoito da sorte encontrar alguém com as características acima, nos trajes acima, e gosto musical acima citados, no metrô, por favor, avise-a.
Ela é ridícula.

E a camiseta (branca) que ilustrou este post, paguei R$9,99 na época.
É a minha camiseta surrada preferida. Ela se chama Diana, por motivos óbvios, e ordinários.

A empadinha da CPTM.

2005-08-19T16:51:00.000-03:00

Desde que descobri que era disléxica, não me acostumei com certos fatos.
Aliás, há fatos com os quais eu nunca me acostumei; como ter meu glúteo médio analisado por passageiros nojentos e obtusos nos transportes coletivos paulistanos:
-Tá vendo aquela mina ali meu chapa? Ela tem um bumbum de empadinha.

Ok. Eu sei o que é termonastismo, e não sei o que é um “bumbum de empadinha” (Quanto mais se estuda, mais burro e chato se fica).

É por isso que eu tenho pouquíssimas amigAs:
-E sabe que ontem um cara disse que eu tenho bumbum de empadinha?
-Empadinha?
-É, empadinha.
-Rapha,já te disse, você é estranhíssima. Você faz miojo de trás pra frente, não costura os furos dos seus moletons, põe água nos seus refrigerantes, desmonta as coisas para comê-las separadas, tem um pano fedido e quer que as pessoas digam o quê a seu respeito?Queria que o cara dissesse que sua bunda é gostosona? Que ele quer te comer? Ele está certo, poxa, empada é um salgadinho todo estranho, seu bumbum é estranho.
-Meu bumbum é estranho?
-Claro que é.
-Quem é você para falar do meu bumbum?
-Eu acompanhei o desenvolvimento natural da sua bunda, então posso falar o que quiser dela.
-Hum, como você começa a comer a empadinha?
-Ué, mordendo um pedaço.
-Hum....
-Peraí, como você começa?
-Pela tampinha. É bem melhor comer o resto sem a tampinha.
-Viu!!!! Você é estranha. ES-TRA-NHA!
(Raios!).
-Mas eu acho que o cara podia dizer coxinha. Combina mais com você. Todo mundo começa a comer coxinha pela bunda. Vai ver foi isso que ele quis dizer, e disse empada. Se ele te comesse, começaria pelo seu bumbum. O cara devia ser estranho também.
-É...
-Rapha, você come coxinha pela bundinha?
-Como ué.
-Você não é mais a mesma.....

E antes de desligar:
-Tenho certeza de que isso renderá um post.
-Eu só comentei uma vez no blog, não?
-É, a amizade está chegando a um nível deplorável desses. Eu quero o divórcio. E tenho direito legal a todos os seus bens. Vou alegar tudo, até uso capião. Você está ferrada, já são mais de 15 anos.
-Mas é que... tem que digitar senha. Eu tenho preguiça.
-Domi, esse era o outro.
-Eita porra!

O lance do miojo é verdade. Os furos, alguns. O resto é calúnia!

Andanças.

2005-08-17T18:00:00.000-03:00

"É um caminho distante.
Poucas flores e pedras, daquelas que enfeitam as laterais. Solitário esses passos.
O rio caminha comigo. Sem pressa.
E as poucas pessoas que vão surgindo, passam por mim, como pelo futuro, que elas desconhecem. Não se importam, nem ao menos com o caminho que ele está tomando.
Talvez eu devesse caminhar assim,
Ao invés de olhar o rio que já se foi.
As flores da sua casa, são as mais belas.
E há sempre esperança, durante todo o dia, em encontrá-las".

Palavras perdidas, cheias de saudades, escritas na aula de botânica.
Sim, eu odeio botânica.
Mas graças a ela,descobri que as tulipas sofrem termonastismo, durando mais tempo em ambientes frios, quando suas pétalas demoram a abrir.
Sim, eu amo tulipas.

Tênis.

2005-08-15T14:02:00.000-03:00

“Cai do salto,e assim, caí na vida.
Milhares de rostos me olham, mas não me enxergam.
E eu continuo com o sapato quebrado. No chão.
As pessoas passam, observam-me, algumas até riem!
Que disparate!
Nenhuma mão se estende a mim.
Nenhuma face de ternura.
Nenhuma palavra de consolo.

E assim,
Parei de andar de salto alto.
Ainda tenho tropeços que, sem quebrarem meus sapatos, machucam-me.
Mas olhos que fogem dos meus, nunca mais.
Todos me enxergam.
Na mesma altura”
(Será que essa angústia passa ?)

O que se pode chamar de “poema”, escrito em uma noite fria de uma semana, deveras complicada, em preparação para a OIF; em São José dos Campos, há 4 anos atrás.
Encontrada em uma apostila de Física Moderna.

É,eu costumava estudar.
E um dia eu ainda quis ser médica.

Low-spirited

2005-08-12T15:29:00.000-03:00

A graça (ou a desgraça) maior é a do inesperado.

No trem, dois amigos conversam, e eu me delicio com um livro – uma coletânea de frases “humor negro”:
-Esse país está um problemão hein!
-Verdade. Aqui todo mundo é ladrão, até os políticos!
-Os políticos sempre foram!
-Mas eles são ladrões desonestos!
(Parei de ler)
-Desonestos ?
-Claro! Se você chegar pra um ladrão desonesto e falar que dá um emprego para ele tirar seus milzinho (é, se pronuncia como se escreve, “milzinho”), ele sai dessa vida! A maioria tem mulher, filhos para criar!
-Ah vá...
-Você nunca roubou?
-Eu não!
-Eu já roubei pra caralho!
(Voltei a ler, com lagriminha no olho, e pensando que só sentaria mesmo um ladrão ao meu lado, quando não há lugares vagos para eu fugir)
-Verdade?
-Ochê! Agora parei. Trabalho, ganho meu dinheiro limpo. Chega dessa vida.
(Algumas palavras de despedida, e desce, amém).

Ladrão honesto é novidade. Eu, que até hoje pensei que, honestidade, era um conceito, ah, semelhante à gravidez: ou é ou não é. 8 ou 80, meu chapa.

E ladrão culto também.
Ontem foram roubados um “David Copperfield”, do Dickens; e um cd, do Nando Reis. E um pouco de sangue, que ficou na ponta do canivete do fiodaputamodafóquer.
Perdoem-me a falta de detalhes (até porque creio que já foi algo removido pelo meu ego), mas não me acostumei com essa banalização da violência. Sempre me sinto um pouco vazia, quando arrancam algo de mim (e algo representa muito, intimamente).

Desculpas humildes pelo post ralo. O sangue do canivete era da minha mão esquerda, o que dificulta um pouco as coisas ciberneticamente,somados à falta de inspiração.
E quem souber o final fictício do David, por favor. Eu não quero mais 35 minutos no sebo a sua procura para um final real tão escroto.

Mariana, a Grande.

2005-08-11T14:03:00.000-03:00

O processo de instauração do romantismo em Portugal foi lento e incerto. Enquanto o romantismo de Delacroix avançava já para um projeto renascentista e o realismo tomava forma no horizonte parisiense, o romantismo português procurava ainda afirmar-se.

O romantismo português produziu (considerado aqui, o meu gosto pessoal), as histórias mais porres da literatura. Nem Garret nem Herculano salvaram-se, para não citar o germe de toda a minha depreciação pelo movimento – Camilo Castelo Branco.

Lembro-me de um dos momentos clássicos de minha vida de estudante ginasial – a expectativa pela lista de “livros do ano”. Aqueles livros que valiam metade de sua média em língua portuguesa. Tudo caminhava bem, até a oitava série, quando surgiu, no maldito pedaço de papel, o vovô Camilo romântico-depressivo-em-abstinência.
Lá estava ele, o sacripantas AMOR DE SALVAÇÃO – o livro mais porre, mais tedioso e de final mais escabroso que já li.

Superados alguns traumas (porque também li “Os Lusíadas” e “O Guarani” – onde pude calcular com precisão exata a vazão do Rio Paquequer), eu voltei a ler Camilo agora, uns dois anos atrás; obrigada claro, por outra lista maldita (e obrigatória) de vestibulares da vida.
“A Brasileira de Prazins” até superou minhas expectativas. Não deixa de ser um porre, óbvio, mas pelo menos há um final interessante, e personagens - o que faz do Camilão um herói.

E um tanto empolgada, fui ler; um mês atrás, “AMOR DE PERDIÇÃO”, que pelo nome deveria fazer com que eu continuasse voltada a ler o “Aventuras do Sr. Pickwick”, de Dickens, de quem gosto tanto, e que estava terminando.
Alguns amigos me avisaram, professores até. Aliás, era tremendamente incomum que alguém tivesse lido o “amor de salvação”, e não o outro. Eu, infeliz, tarada por livros, comprei aquela edição dupla, com as duas obscuras visões do amor. E teimosa (maldito seja o signo de Capricórnio que me acometeu), fui lá, passear meus olhos novamente pelas assombrações amorosas de Cacá.

E surpreendentemente, encontrei, talvez, a mais bela personagem da literatura portuguesa: Mari, Mariana (sem sobrenonme), filha de João, o ferreiro.
Mariana amava Simão, que amava Teresa, que amava Simão (naqueles tempos, os amores ainda eram correspondidos).
Não irei narrar aqui, a versão portuguesa de Romeu e Julieta, mas Shakespeare foi bondoso, e o amor suicida inglês mais famoso, não deixou lamentações alheias (ou não).
Camilo, não (claro!). Criou uma personagem que irrita a maioria das mulheres – a mulher que ama, sem esperar nada em troca (nem um abraço, coitada). Hoje, o que seria ? Hum, no mínimo burra. No mínimo.

Mariana, durante a triste história que se passa, é carteira, enfermeira, professora, miserável. Em nome do amor, que só quer amar.
Seria cruel contar o final do livro, mas é romantismo (e português!) – ou seja, todos morrem, até Mariana; que se joga ao mar e morre abraçada ao corpo de Simão (que estava indo pra uma cidade portuguesa,de navio, desolado pela perda de Teresa – que morreu tuberculosa – e acenando um lencinho branco do alto do convento em que se encontrava, dando as últimas tossidas).

Mariana me fez sentir, como me sinto na maioria dos dias – tremendamente estúpida. Idiota. Ordinária. Por não me encaixar.
Por não ser possessiva e não matar Teresa a golpes de machado arrancando-lhe sua linda cabeça. Por não ser tão ciumenta a ponto de me recusar a entregar cartas de Simão, meu grande amor, a sua queridíssima, mesmo que eu tenha que me passar por mendiga. Por não ter medo de ser ridícula, e chegar a ficar sem dinheiro, apenas para ver Simão feliz.
Mariana é dessas mulheres que não existem mais nesse século.

A tecnologia e a "modernidade", pertubaram a raça feminina. "Há milhares de maneiras que os homens criaram para escapar de mentiras, de trair sem você sentir os chifres, de escapar de telefonemas e satisfações", segundo a mesma.
Até o Orkut, pobre coitado, tornou-se objeto de discussões de relacionamentos. O celular desligado. O chopp com os amigos. O cansaço no fim de dia.

Mari, além de uma grande personagem, me deu mais sossego (acho que é o ano, 1984, nasci 3 dias antes dele acabar; influência do George – eu tenho pavor de perseguição, maldita olhadinha pela buraco da fechadura).
E mais ânimo, para depois de tanta depressão,continuar lendo autores portugueses.

Grande seja o período pós-Camilo Branco. E vida longa à Mariana, cujo cadáver encontra-se (no dito popular, pois agora devam ser suas cinzas cocô de peixe) abraçada a um tal Simão Botelho – um cara que valia a pena e por quem ela esperou toda a vida, pois sabia que assim eram os grandes amores.

Quando o amor acontece, e você é coadjuvante.

2005-08-08T22:25:00.000-03:00

Três meses atrás, arrumando correspondências e postais de um passado shakespeariano, encontrei uma carta, do dia 28 de dezembro de 2002 (também conhecido como meu aniversário de 18 anos). Uma carta que foi lida, agora, ou melhor, um tempo atrás, quase 3 anos depois do fato em questão.

Não era uma carta de parabéns. Não esses parabéns comuns, “felicidades, tudo de bom – tapinha nas costas”. Era uma carta sem pretensões. A história de um sentimento. E só. A única carta que eu não respondi na vida – porque ela me tirou toda a munição para tal.

A revelação era essa, das paixões de colégio. De uma forma muito mais pura, refinada e doce, claro. Uma carta sem intenções sórdidas,retratos de um sentimento, que na época, já era antigo.
De dezembro de 2002 para maio de 2005:
Era um momento péssimo. Eu estava me recuperando de uma crise alérgica que quase matou meu fígado, estava inchada, desacreditada, cheia de picadas no braço (no estilo mais fiel “Christiane F – drogada e prostituída”) de injeções de cortisona e tinha, dolorosamente, desistido da medicina.
A carta descrevia uma história, linda, de um sentimento que foi confessado, porque o que (talvez) mantesse ele vivo – a nossa vida diária – estava para falecer. Nos formamos naquele ano (em 31 de janeiro de 2003, para ser fiel à data) e realmente, nunca mais tivemos contato diário. Eu fui correr atrás da medicina, pros lados da Vergueiro, em São Paulo. E ele, foi estudar Letras, não tão distante de casa.

Somos amigos até hoje. E com certeza, ele é uma das melhores recordações que tenho dessa época, anterior a essa vida paulistana que me consome.

É estranhíssimo tomar consciência de que você pode ser “gostado”. Durante esses tempos – de colégio, eu tive algumas paixões. Umas reveladas, outras não, umas vividas, umas outras passageiras. Entretanto, até mesmo namorando, eu nunca parei para pensar, como fiz ao ler esse manuscrito pseudo-comemorativo, quão fantástico é ser gostado por alguém.Não sei se pelo carinho que tínhamos um pelo outro, pela forte e esplêndida amizade que construímos, pela pessoa especialíssima que ele era.

Eu adquiri, devido a um relacionamento tremendamente mal-sucedido, um certo pavor de ser essa pessoa por quem as outras pessoas passam noites em claro, sentem frio na barriga, desesperam para ver e ficar perto,sentem saudades e amam, pelo simples fato de serem quem são.
“Muitas vezes, apenas o seu sorriso completava a alegria do meu dia” (é, não haveria outro destino pra ele, se não lidar com as palavras mesmo).
Ele afastou fantasmas terríveis de mim. E eu só tenho a agradecê-lo. Foi o melhor presente daquele aniversário – o último antes de todas essas transformações que aconteceram.
E foi extraordinário encontrá-lo agora.
Neste mesmo maio de 2005 (final de abril), eu havia conhecido uma pessoa, com o mesmo nome dele.
E agradeço hoje, ter sido protagonista de tais sensações (que nunca me exigiram nada em troca; além da permissão de me gostar) narradas tanto tempo atrás.
E a eles, pois o homônimo mais recente, tem sido o melhor incentivo,e os melhores momentos, de todos os meus dias.

You're a fucking beggar, friend.

2005-08-04T15:14:00.000-03:00

As três crianças correm, e param perto da porta.
Uma delas:
- Qual é o seu carro ?
- É aquele ali oh (e aponta com o dedo para um fusca cinza) - responde a outra.
- Credo, que feio! Quando eu crescer eu vou comprar um daquele ali oh (e aponta para um Eco Sport azul, do outro lado da rua).
E o menininho, entra. Chorando.

A corrupção é cultural.
Funcionamos no antigo esquema absolutista: a elite manda, e o povão que cale a boca.
(Liberté, Igualité, Fraternité!).
E com toda a crise, só posso pedir que sejam mandados para o céu o Bob Jeff, o pai Dirceu, o tio Valério, a Sisi e outros amigos em comum (incluindo o excelentíssimo - vai ser uma festa de arromba, todos os grandes generais fracassados, tomando chá e comendo bolachas amanteigadas; e Stálin, quem sabe, até faça um churrasquinho de vez em quando).

Por que, eu,com certeza, vou para o inferno. E o povo também.
Seremos abençoados com todas as ilustres ausências. Ninguém mais para enfiar o espeto em nossos respectivos. E rir depois.
Afinal, sacana-malandro-corrupto-fiodaputa lá embaixo, é muita zica pra vida eterna.

Quando o cansaço domina (e a mente não responde).

2005-08-03T18:55:00.000-03:00

Considerações a respeito das minhas duas semanas de recesso:

- A paciência é a última que morre. Ainda há chances de se encontrar a versão LEGENDADA de “A fantástica fábrica de chocolate”, do Sr. Burton. Afinal Burton rulez; Johnny rulez.

- Livros lidos. Cd’s gravados. Exercícios do maldito TOEFL completos. E apostilas ? EMPOEIRADAS.

- Boas versões limitadas sempre desaparecem (bem, claro, esse era o encargo final atribuído ao nome); mas produtos-antes-já-estranhos-e-agora-com-gosto-ruim-do-cacete seduzem falsamente os fabricantes (eu ainda penso ingenuamente que seja para agradar os consumidores, para não marcar um X no peito deles e ir com os dois pés), vide Cheetos requeijão, Chokito branco, Bis de laranja e Chandelle sensação.
Qual será o destino cruel do delicioso (tornou-se um vício, confesso), SUFLLAIR ALPINO ? (Ai, não quero nem pensar...)

- É ótimo acordar quando o dia é realmente DIA. (Fuck you train!)

- Todas as propagandas ganhas no 1ª semestre de 2005, na Rua Vergueiro, no espaço de 2 quarteirões (entre o metrô Ana Rosa e o Etapa MotherFucker): 254 propagandas, o que dá um média de 2,67 papelzinhos inúteis por dia (considerando-se a base de cálculo: 95 dias letivos, sem contar os sábados, porque é dia sagrado, para dormir até depois das 6:00).
Nota 1: Sim, eu pego papéis na rua (é, eu sou muito fácil, um sorriso e um bom-dia naquele São Paulo do caralho de meu Deus do céu, e já estou seduzida) e não os jogo no lixo mais próximo.
Nota 2: Há um pequena diversidade em seus conteúdos. O mais interessante é do pai Jorge, que tira tudo, até sono. É, eu pensei várias vezes em ir até lá....

- Ás vezes eu pareço uma ameba. Se meus cachorros entrassem em casa, eles me comeriam (é, eles comem qualquer coisa, viva ou morta).

- Tenho o poder de transformação musical: pode ser uma bateria, uma guitarra, um pistão, um sax....

- Algumas idéias precisariam de mais de duas semanas em estado semi-vegetativo para serem colocadas em prática. Quem sabe nas próximas duas semanas off, no fim de janeiro (ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh!)

- Os melhores momentos foram conjuntos. E se tornam melhores com o passar dos dias.

- Cinema de quarta-feira = glamour econômico (é, carteirinha de estudante rulez).

- Sim, sim, eu tenho fotosensibilidade somada com olhos verdes podres e astigmáticos, que incham (se expostos por mais de duas horas a luz forte), lacrimejam, e me fazem passar vergonha confundindo as pessoas nas ruas (é, já aconteceu sim, e um ganhei até um número de telefone, pela “simpatia”).

- Somei 18 com 11 e deu 24. Ah claro, está explicado, eu leio um 3 (&^%$43%#%$) ao invés do 8 (DISLEXIA DO DEMO). Daqui a pouco estarei sendo enganada em caixas de supermercado, bancos e outros estabelecimentos comerciais. E tratada com uma energúmina desembestada que não sabe contas primárias de adição.

Há outras notícias, tão desinteressantes como estas.
Mas fui tomada momentaneamente pela preguiça, e agora só consigo pensar que amanhã de manhã não será mais dia.

(Sim, hoje é dia 03 de agosto, infelizmente. O post foi escrita dia 31 de julho, mas meu computador foi para a UTI, e clandestinamente, uso o outro, de papas. Espera-se que ele retorne hoje, Amém).

Quando o telefone é terrorista.

2005-07-29T19:38:00.000-03:00

(E eu que pensava, que, em casa, estava a salvo):
Telefone:

- Alô?
- Alô, por favor, o Daniel?
- Sinto muito, não tem ninguém com esse nome aqui.
- Ah, desculpe.
- Sem problemas
- Tchau, tchau.

Dali a cinco minutos:
- Alô?
- Alô?
- É, eu sei que não tem nenhum Daniel, mas...
-?????????????????????????
- A sua voz é muito bonita.
- Seguinte, eu estou podre, resfriada, com dor de garganta e febre...
- Ah, eu só queria ouvir a sua voz, de novo. Ela é linda.
- Tchau!

Dali um milionésimo de segundo (e porque só tem identificador em UMA linha aqui em casa?):
- Olha, seja você lá quem for, numa boa, minha voz é horrorosa, eu estou gripada, com dor de cabeça, aqui não tem nenhum Daniel ou coisa parecida, e poxa, quem é você? Não, não quero nem saber. Mas pára de me ligar, combinado?
- Oi Rapha,cadê seu pai?
(Fudeu!)
- Ah, saiu...

Dois minutos depois:
- Alô?
- Oi!
- CARÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁLHOOOOOOOOOOOOO!
- Credo, você fala palavrão?
- Falo, puta que o pariu, falo demais! (Pensando: Sabe como é, é foda. Eu poderia falar pra você ir tomar no cú, mas estou aqui, no escritório do meu pai, perdendo o almoço, porque você, seu cretino desembestado viadinho da casa do chapéu, quer ouvir a minha voz...)
- Desculpa,
- Ok, tchau.
- Mas olha, a sua voz é muito bonita. Mesmo gripada.
- É a rebimboca da parafuseta mesmo hein?
- Ok, ok, desculpe.
- Mas, e aí, você não conhece nenhum Daniel mesmo? Eu conheço pelo menos uns 5.
- AHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH, POOOOOOOOORRRAAAAA!
- Tu, tu, tu, tu...

E ainda se assusta, o xexelento, e desliga na minha cara, fiodaputamodafóquer.

Absolutely the same.

2005-07-27T08:07:00.000-03:00

Eu tenho alergias terríveis, desde criança. Melhoraram bastante com o decorrer do tempo. Posso receber algumas flores (alergia a pólen – fim da picada) e lidar com alguns cheiros (até esses produtos de limpeza fedorentos que passam pelas ruas atormentando os ouvidos).
E nessa viagem em busca de curas para esses processos alérgicos pouco convencionais, eu fui obrigada a acreditar que limpar meu quarto SEMPRE me deixaria livre de ácaros e outros agentes filhos-da-puta que me tornavam parecida com alguma coisa, que eu sempre acreditava não ser eu mesma.

Pois bem, férias é o brilhantismo do ócio. Eu fui arrumar meu armário.
E relembrando minhas origens Homo sapiens, para um bom capricorniano de carteirinha (de coração, deve ser algum signo que tenha tendências emotivas marcianas e bem gelatinosas, mas eu ainda não parei para procurar qual se encaixa em tal descrição), não há nada melhor do que as coisas em seu devido lugar. Dá até aquele gosto momentâneo (porque no fundo você sabe que não vai durar muito) de organização. Como se internamente, você pudesse fazer isso. E funciona do mesmo jeito, você é um desleixado, e dali um pouco, está completamente zuado novamente. Nós seres humanos, somos masoquistas. Cultivamos amarras que só nos fazem sentir pior do que já podemos ser. E achamos normal, deixar de ser quem somos, viver preso ao passado e nem ao mesmo tentar se livrar disso. Você vai lá, pega um martelo e um prego, e enfia, bem no meio da cabeça, como se não doesse, e você fosse um lixo, a escória de suas próprias histórias, não se permitindo ser tudo que pode, e deve. E maltrata pessoas, e se diz livre, e é um escravo mucambo que gosta de ser pendurado no pelourinho. Somos um bando de loucos cretinos. Ah, passou. De volta:

Eu aproveitei dessa vez, e arrumei os livros também. As fotos. As papeladas. E cá estamos: estou eu aqui, 7:55 da matina (e acordada desde às 6:33) cheia de bolinhas pelo corpo, com o nariz completamente entupido de alguma coisa e me coçando, como um cachorro sarnento. Isso me leva a acreditar que: eu tenho que arrumar meu quarto mais vezes (e evitar de fazê-lo no inverno, porque além de todo esse processo alérgico maldito do caraléo, está um frio do cacete – o que eriça meus poros e aumenta toda essa praga), mantê-lo assim, jogar fora papéis que eu pego na rua (e até hoje eu não consigo entender por que guardo alguns deles) e jornais que infelizmente; já não me acrescentam nada, ser mais organizada e limpar a capa dos meus livros (tinha um lá do Luis Fernando Veríssimo que eu fiquei até com remorso).
Mas há sempre algo interessante, e eu achei uma anotação, de 1999:

“Eu sou gorda, feia, repulsiva. Odeio meu cabelo e meus olhos ardem no sol (que vontade de comer aqueles bolinhos de banana). Eu queria escrever alguma coisa decente, mas não dá. A inspiração voou pela janela. Mentira (como eu sou mentirosa!), aqui não há janelas. É assim, tudo parece fugir de mim. Mas por onde ? É a gordura alérgica ? O cabelo ? Repulsiva, repulsiva, repulsiva”.

Fico espantada com a minha mesmice. 6 anos. E eu ainda me sinto assim, de vez em quando.
Acho que foi numa dessas que decidi não arrumar mais as coisas.
Deparo-me comigo mesma. E é terrível.
Repulsivo, repulsivo, repulsivo.
E do lado da cama, tem um livro, da Vicky, e uma frase, que eu escrevi em cima: "You cannot find peace, avoiding life, Leonard".
Paradoxal, eu sei. Na verdade, é tudo mais do mesmo.

Anseio reprimido.

2005-07-26T12:25:00.000-03:00

Acontece sempre no inverno, é fato: às vezes eu queria ser mais mulher.

Queria ter esse poder que as mulheres exercem sobre os homens. Esse fascínio, esse desejo. Sentir-me poderosa em cima de qualquer salto, de qualquer roupa, de qualquer cabelo.
Queria ter um rosto mais velho, mais cheio de expressões, mais vivido, talvez. É momentâneo....

Quando criança, não gastava muitas horas pensando no meu retrato do futuro. É, admito o erro: eu fui menina, quando deveria ter sido menina. Não me recordo bem quando aconteceu, mas algumas mulheres perderam a consciência sobre a bondade, a admiração e o amor puro, que se pode fazer nascer nos outros.
Seduzem pelo próprio prazer egoísta e mesquinho de sentir-se sempre adorada. Destrói corações. Quer tomar posse. É orgulhosa. É ressentida. É vingativa. É maldosa e sobretudo, carente.
Não, não é essa mulher que eu gostaria de ser. Tenho asco delas pois elas tiram essa arte da mulher, essa arte simples,de ser encantadora. Para o diabo com elas!

Eu quero mesmo, outro fascínio: essa beleza suave e sublime das mulheres. Esse olhar que mostra o melhor de você mesma; como quadros, buscando detalhes, e se deliciando com cada um deles. A admiração por ser uma pessoa melhor, e diferente. Uma diferença. Uma parte. Qualquer que a seja.
Tenho cara de menina, cabelo de menina, e às vezes, sorriso de menina. Não, não os odeio. Mas meninas são adoradas. E adoradas são deusas, imortais, virginais. Não! Não quero ser imortal, pois perderia minha única certeza e isso me apavoraria - uma vida infinita de dúvidas.
Quero ser amada, e mundana. Possuidora de pequenos detalhes que me fazem inteira. Desejada, sentida, amada do avesso. E por fora. E do lado.
Que belas essas mulheres que são admiradas, pela beleza notória e pura de serem mulheres. Pela sua força e encanto, livres de ciúmes doentios, loucuras, obsessões.

Entretanto, eu ainda tenho esse lado menina, encoberto por um rosto que reduz minha idade.
Ainda me delicio com tardes ensolaradas, noites frias, telefonemas e cartas e postais e fotos. Sorrio pelos sorrisos dos outros, o que vale também pelas lágrimas. Tenho tempo para maquiagem, mas a uso pouco. Para penteados melhores, mas sou preguiçosa. Ainda durmo de moletom. E acordo com a cara amassada. E uso tênis. É a face nua e crua da minha pessoa. Deus do céu!

Existirão homens que amem fêmeas assim ?
Uma, uma....meio termo ? Metade menina, metade mulher, uma mais forte às vezes do que a outra ?
Por que, seria terrível ter que matar uma ou outra, para sentir a mais bela das sensações.

Dificuldades.

2005-07-24T04:09:00.000-03:00

Eu nunca soube desenhar.
Tinha um estojo enorme, cheio de lápis de cor, giz de cera, canetinhas, pastéis, aquarela. Passava horas pintando alguma coisa qualquer, que apenas meus pais achavam uma obra-prima; como se o tempo fosse eterno, e eu pudesse desperdiçá-lo uma tarde inteira, com desenhos borrados e sem profundidade.
Ganhei um concurso municipal de cartazes na Pré-Escola, 2ªlugar. Talvez se eu me empenhasse melhor ao longo dos anos, hoje eu já soubesse desenhar algo além de uma casinha, com janelas, chaminé, uma árvore do lado, umas florzinhas no chão, nuvens, sol, e gaivotas (porque, aquelas malditas gaivotas em forma de V???). Ou não.

Além de não saber desenhar, eu nunca soube fazer crochê, tricô, roupinha de boneca, código para diário, colar certo os adesivos dos acessórios da Barbie, comer coisas recheadas sem separá-las, prender o cabelo sem deixar cair alguns fios, abraçar sem beijar, beijar sem abraçar, assobiar (é, é vergonhoso), e principalmente, mandar em alguém.

Daqui a alguns anos, talvez eu saiba assobiar para pelo menos chamar o meu cachorro. Prender o cabelo de uma forma decente (e odiá-lo menos). Fazer um cachecol caseiro para o frio, e quem sabe, até um “ponche” nas lições mais difíceis. Criar códigos úteis e comer sanduíches, bolos, massas sem desmontá-los e devorá-los dessa maneira.

Mas nunca, eu conseguirei mandar.
“Ama-me”. “Telefona-me”. “Sejas meu”. “Não vá”. “Fiques”. “Não rabisque, não suje, não mate, não fuja”. “Ligue-me”. “Coma-me”.
Confesso que tenho, em virtude da pessoa que me fala, até dificuldades de pedir.
Talvez isso explique porque eu gostasse de desenhar (mesmo desenhando mal pra burro). Os meus desenhos me compreendiam, e só queriam acontecer. Eu gostaria de poder passar horas desenhando, para ter um pouco de fraternidade.
E sair dando ordens, gritar, brigar, espernear, possuir, ciumentar. Experimentar o outro lado, para ver se dá mais certo.

Mas,... eu não consigo. E amo. E telefono. E limpo. E recolho papéis. E apago desenhos. E fico feliz quando tudo cresce e expande. E me entrego.

E o mais sublime, é que minhas gaivotas ainda parecem um “V”.
E tenho esse gesto terrível, de abraçar as pessoas, cheias de mim, como se eu pudesse alcançá-las.

Da minha infância.

2005-07-18T23:09:00.000-03:00

Porque quando criança, sonhava em ir para Praga. Desejava Praga. Consumia Praga. Ela invadia meus sonhos. Ela me tornara anti-social (sim, todos os meus pequenos amigos desejavam ir à Disney, e eu à desconhecida República Tcheca, até então Tchecoslováquia).
Desde 1993, quando a República Tcheca tornou-se realmente a República Tcheca, Praga tem sido a mais doce recordação da minha infância.
Guardei recortes, fotos, notícias. Tinha certeza de que um dia, Praga seria minha.
Ano após ano. Guerras, Olimpíadas, Copas do Mundo. Não havia nada em Praga! Praga nunca aparecia na TV, no rádio, no jornal. Praga ? Existiria Praga ? (ou seria os primeiros sintomas de dislexia?)

Madrid, Paris, Nova York, Barcelona, Berlim, Los Angeles, para o diabo! Minha doce Praga não era ostentação. Falsa moralidade. Modismo de classe média alta. Ninguém viajava para Praga.
Praga é simples e soberba - cheia de castelos e rios que brilhamo dia inteiro. Para quê shoppings? Desfiles ? Grandes festas?
Nada disso. Praga carregava em si, toda a sua história, toda a sua beleza, assim, de graça. Uma foto, e toda sua majestade era acessível a todos, sem a pressão da realeza.

Chorava. Desesperava-me. Por que desejar algo tão distante de meus olhos e meu tato ?
Viajei. Conheci a Disney e não conhecera Praga! Foi o fim. Traição! Como poderia ? (Confesso, foi presente de 15 anos).
Assim, joguei fora. Todos os recortes, todas as notícias (praticamente raras), todas as fotos.
4 anos depois, minha irmã mandou um postal. Durante todos esses anos, não contara a ninguém sobre Praga. E de lá, veio o cartão. "A desconhecida República Tcheca tem a cidade mais linda que conheci na Europa - Praga".
O meu amor por Praga nunca morreu. É daqueles amores eternos e únicos, que só trazem boas recordações e não exigem telefonemas, cartas, atenção, papéis passados ou amor na mesma proporção.
Só posso agradecer saber que tenho Praga. E Praga tem a mim.
Ela é o que quero.
Porque é desconhecida, é recente e velha, é doce mas carrega tragédias e sangue, é grande e pequena, é majestosa e simples, é bela, é escondida, é sublime, é surpreendente, é paciente, é sedutora.
Praga, querida, a melhor metáfora e,antítese, da minha vida.
E a melhor recordação, de mim mesma, dos meus sonhos bobos de criança, de que hoje, sinto tanta saudades.

A corrupão na corrupção

2005-07-13T11:57:00.000-03:00

Eu esperava assistir "Madagascar", "Cruzada" e os Srs. Smiths. Há melhores, óbvio. Entretanto, ir até São Paulo docemente acompanhada em um lindo dia de sol e carinhos, gastar R$10 no viaduto da Santa Efigênia para ter um tarde livre e agradável ao lado de meu DVD, e me deparar com o show do Zezé de Camargo e Luciano, Black Total Internacional 2005 e O chamdo 2....
Depois olham feio na rua, quando surge um "filho da puta, camêlo ducaralho, vai tomar no olho do seu cú". Corrupção até na pirataria ? O país está cada vez mais paradoxal.
Uns tentam fugir com 10 milhões da Igreja, outros com 100 mil dos alfaces e alguns com R$10 de uma pequena parcela da população que tentam animar suas tardes de férias.
Ou me sinto cada vez mais idiota (além da dislexia - números trocados, compras esquecidas em cima do balcão; da enxaqueca e da hipersensibilidade ocular solar, e sim claro, quedas - no metrô, na escada, na escada rolante -é, eu consigo, mas foi único) ou mais revoltada.
É que, quando idiota, eu pelo menos ria, fazia os outros rirem, contribuía para o bom-humor da população e melhorava meus músculos faciais. E claro, era tudo de graça.

War - versão Londres.

2005-07-09T11:43:00.000-03:00

Sam Jones Junior:
"Não nos inclinaremos diante dos terroristas. Iremos encontrá-los, os levaremos à Justiça e, ao mesmo tempo, difundiremos uma ideologia de esperança e compaixão, que tornará insignificante sua ideologia do ódio. O constrante não poderia ser mais claro entre as intenções dos que se preocupam pelos direitos humanos e a liberdade e os que matam, que abrigam tanto mal em seu coração, que ceifam as vidas de pessoas inocentes".

E os londrinos:

Tentam voltar a vida normal (ingleses, ingleses..).
A melhor parte foi a "ideologia de esperança e compaixão".
O Junior está ficando cada vez mais emotivo.
E estúpido claro. Mas aí, já é pleonástico.

Cecília

2005-07-06T18:20:00.000-03:00

Um grande momento, uma grande pessoa,grandes sonhos, grandes decisões.
Hipérbole de sensações, borboletas no estômago.

Não havia mais espaço para o mesmo, então, cá estamos.
Sem maiores explicações (porque eu também não as conheço), um novo espaço, para um novo começo (e quem sabe, inspirações).

A mudança é a única constante.
Ainda bem.
Mas confesso que fui inspirada pela Cecília:

Renova-te.
Renasce em ti mesmo.
Multiplica os teus olhos, para verem mais;
Multiplica os teus braços, para semearem tudo;
Destrói os olhos que tiverem visto,
Cria outros para as visões novas.
Destrói os braços que tiverem semeado,
Para se esquecerem de colher.
Sê sempre o mesmo.
Sempre outro,mas sempre alto,
Sempre longe
E dentro de tudo.

Aquele abraço.